No te des por vencido, ni aun vencido.

2011-02-11T20:11:00.000-08:00

Y si hoy muero, daré unas vueltas por Valencia. Lástima que la poesía me recorrar las venas cuando estoy vestida de fantasma.

2011-02-09T14:46:00.000-08:00

A ver si en cada esquina nace un ciempiés, en las manos tremebundas de un crisópalo que murió.

Sobre lo pasajero.

2011-01-31T13:49:00.000-08:00

Vos y tus madreperlas, tus gerundios con aroma a San Diego de la Noche, tus mapas arrugados acorde a los mundos de madera que adornan la encimara de un cuarto mal revestido. Vos y tus instrumentos de piedra que enarbolan teorías del mirar, de siete dimensiones, de gatos dentro de cajas a la espera de respirar. Vos y tus coplas redireccionadas, diccionarios en la puerta de una mesa sin ventana, de una pared carente de Quijotes y Lazarillos. Vos y tus debates sobre Echeverría, tus luces de Girondo, tus alcobas de Miró.
Vos y tus cielos que no existen pero formas imágenes que surgen de lo etéreo, vos y tus nomeolvides, vos y tus discos de vinilo, gramófono donde hablan los abuelos. Vos y tus sábanas con alas de Adán y Eva, los conflictos psicológicos que encerraste en un cajón. Vos y tus palabras y tus voces y vos con vos, nunca vos conmigo.

No generalizo

2011-01-28T12:26:00.000-08:00

Demasiados sueños apocalípticos. Y las estrellas que se caen sin pensarlo...
La gente que ves aprendiendo Inglés e Italiano -entre otros idiomas- para eliminar su propia ascendencia que los avergüenza, te responden que incorporan conocimientos... pero no sucumbas ante sus sórdidas falacias, que después son tanto los primeros en reclamar los derechos ajenos como en irse a otros países a probar suerte.

Ahí se van, mirá el barco que se aleja, el avión desarmando los cielos con su velocidad temblorosa, pero sus manos no titubean a la hora de irse de este pozo Rosarino, de este Camino de la Boca, de estos bohemios con sombreros apiñados alrededor de un árbol.
Miralos, ahí se van con sus números, cuentas corrientes, Bancos Extranjeros, vuelven un millón de años después a contar las baldosas con mugre, para recalcar que nada cambió y que, los que seguimos acá, nada logramos.
Entonces vayan con sus 'mode on', con sus 'okey', sus carteles de toros y sus Torres de Lata, pero no regresen a escupir mis baldosas, que si están destruidas llevan el peso de los que intentamos crear conciencia social, no solamente de aquellos que las rompieron al pasar corriendo con pertenencias robadas...

No quiero números romanos, ni palabras amortiguadas por censura, su libre ex(o)presión marca el paso de los días. ¿Libres? ¿Por dominar los cielos? Sí allá los identifican como extraños, que la esclavitud jamás se extingue y la llevas en el peso de tus años.

No vengas a visitar estos destartalados aposentos con tus ídolos de piedra que escriben peor basura que la mía. En las orillas del Paraná, con una pluma y una hoja, con una guitarra y una boca, la fiebre intensa de mi pueblo se deja llevar por la corriente. Regálanos una cancioncita, a ver si podemos viajar en el tiempo hacia 1970...

2011-01-24T13:26:00.000-08:00

Las neuronas que se destituyen de sus cargos, los gametos que se esconden por pudor, las sombras que trotan por los Bancos, las calles carentes de color. Y tus flores campestres se escapan en silenciosos circuitos de ruletas, las camisas que enredaste en las maletas, el perfume que el aire nos dejó.
La información de que crecí sin un padre, el alcohol que se extiende por las venas de ésta noche...
Y sus comentarios críticos -a saber-me valen madre, continúo escuchando sonetos en éste coche.

2011-01-10T09:44:00.001-08:00

Como el gato que finalmente murió en el tejado, como la vuelta de aquélla Rueda de la Fortuna en Calle Menor, como el paseo de unos locos enamorados que ya ni siquiera creían en el amor.
Un rótulo perdido en el espacio, una carta guardada en el cajón, las vueltas de ésa Montaña Rusa, allá por Puerto Madero, en la estación de las abejas que no miraban hacia atrás, de los pájaros que volaban con furia y libertad, desterrados de una tierra que no besaba amapolas, que no extraña Compañía, que anhelaba las sombras del mar.

2010-12-29T23:24:00.000-08:00

Alfa y Omega,
llamas candentes e insurrectas
navegando en tus pupilas de aplomo delirante
Con la resquebrajada figura de ultramar
perdiendo la compostura decente,
inculcada en la hoja platinada del retorcido abeto
en la esquina congruente.
Si el mañana era quimera de soslayo,
el campo era trigal embravecido en las ascuas del ayer.
Ente libre subyugando las mandrágoras de deseos
indecibles e irreverentes,
boca arriba sobre lentejuelas octagonales,
colisiones de minerales candentes.
Eras el relevo de mentiras ribeteadas
en el lomo negro de un gato en martes trece,
una mezcla de Rin Tin Tin con poeta y actor,
fuegos fatuos de cementerios enterrados
en los calabozos del cerebro detractor.

Estaban tan solos que se olvidaron hasta de la soledad

2010-12-19T13:26:00.000-08:00

Los acogíamos en moradas tibias, el frío recubriendo imparcialmente los detalles del jardín. Algunos se presentaban en dinteles escondidos, otros arañaban con suavidad la madera de la entrada, en esos terrenos no se escatimaban recursos a la hora edificar, pero sí a la hora de socorrer, aunque solo debiesen donar un poco de leche.

El viento soplaba las esquinas de piedra, cuando maullaban o ladraban no faltaba un buen samaritano que arrojase –por las ventanas- agua hirviendo, “para ayudar a la comunidad” era su principal excusa, titulada fielmente: lema.

Otros los dejábamos entrar, argumentando que eran víctimas sin afecto, el tiempo hizo jactarme de aquellas palabras, en realidad nosotros éramos los que necesitábamos cariño, ¿protegíamos o nos protegían? ¿Cuántas veces reposaron cómodos en un mismo colchón?

Nos faltaba tanto amor que ni siquiera capaces éramos de aceptarlo.

El humano, obviando lo notorio, para no variar.

¡Qué abominación!

2010-12-17T18:20:00.001-08:00

No les ruegues que no vuelvan, son fantasmas, espíritus de cementerios pasados y claustrofóbicos adormilados. En el ocaso divergente el verde del lugar tiñe un cielo agotado de resistir, y lo analizas despectivo, allí arriba sin presentar batalla, tan supremo que parecía… decide caer para no cambiar. ¡Qué decepción!

Usas llaves encontradas en vías, quizás subterráneas, con motivo de atrapar la esencia embaucadora, pero levita la materia desestructurada, las almas gritan en son de socorro, nadie lo percibe. ¡Qué recepción!

Y el rayo intercepta antenas escondidas, murmurando en su caída para recibir atención, las personas corren para enterrar el amuleto, pero golpea inigualablemente en la tierra recién sembrada… ¡Qué explosión!

Raquíticos y Calaveras

2010-10-31T16:33:00.000-07:00

La fuerza abrasadora del mar consigue atraer algunas ostras perdidas junto con la corriente estival, arena por doquier, cangrejos escondidos y soledad en cada rincón.

No es que no haya personas en esta playa, pero que estén juntas no significa que estén acompañadas. ¿Cuántas veces observamos vida humana congregada en parques, edificios, escuelas? ¿Cuántos de ellos llevan impresa en su mirada una sonrisa? ¿Todos? Es probable, pero ahora contestadme la siguiente pregunta: ¿Cuántos de ellos sonríen verdaderamente? ¿Ninguno? Más probable aún.

Sombrillas esparcidas en estratégicas posiciones, conversaciones mundanas, una joven se lleva a su boca el helado que acaba de comprar, al parecer es de agua y de un fuerte color rojo llameante, lo aleja con un gesto despectivo, frunciendo los labios en una mueca de desagrado. ¿A qué sabe el helado? Es un gusto fuerte, que se adhiere a cada enzima corporal, amargo pero dulce a la vez, recorre el organismo como las motas de polvo en un rayo solar, sabe a tierra, humedad, sangre, basura, si lo definimos mejor: sabe a muerte. Igual que el jugo y las galletas que guardaron impecablemente para la ocasión, el aire huele a muerte y a desesperación.

¡Procesión de frágiles y vacuos envoltorios!

2010-10-23T15:31:00.000-07:00

Vertiente diagramada que acaricia las rocas,
edificios que recaen derramando ladrillos en las calles,
bocas que reclaman necesidades,
manos que perforan el contorno de márgenes lapidarios.
La túnica que flota señalando culpables,
y ellos caminan con decisión hacia la silla eléctrica.
Electricidad por los poros turbios del mañana,
intercambio de miradas apaleadas en cubículos
que muestran sonoros chirridos y
puertas que se cierran detrás de nosotros.
Escalofríos cuando una oca recorre
las tumbas en que han de enterrarnos,
el moho carcome los huesos sin arrojar.
¡Que imponente la escalera mientras chorrea
degradación invitándonos a subir!
Y camino un peldaño,
y subo otro peldaño, y siempre cuento en las horas
olvidadas los recuerdos que ya olvidé.
Esquivo el número trece, para no tocar esa
madera putrefacta que anota mis acciones
entre gusanos blancos que estallan repletos de pus,
cerebros y pulmones,
Chubasco de abejas negras con sus aguijones.

Retrato caleidoscópico

2010-10-23T14:07:00.000-07:00

El chico recordaba haber visto a su hermano durante horas jugar con un objeto que no podía clasificar. No le preguntó qué era, ni dónde lo había conseguido, ni qué habitaba su interior que lo hiciese tan especial como para que admirasen su contenido con detenimiento exasperado. Al fin ese suceso desapareció, abatido con una frase cortante producida por su hermano: "Que porquería este viejo artefacto."
Se llevaban diez años de diferencia y, por ese entonces, el chico cursaba tercer grado. Regresaba corriendo de la escuela enfrentando una batalla imaginaria con dragones, aunque los fines de semana podían ser vampiros, siempre y cuando él no estuviese trabajando en el cuartel policial como detective.
Raras veces cruzaba palabras con su hermano, que se encerraba en la habitación que le correspondía para realizar las tareas encomendadas en el colegio, estaba en último año y en breve comenzaría la facultad, razón por la cual sus padres lo perseguían con acotaciones como "hay que pensar en el futuro", "no pierdas tiempo en aquello que no sirve", "mejor que estudies o ni siquiera Dios podrá ayudarte" pero, en vista de que Martín mantenía su firme posición de ateo, no le molestaban los reproches, sermones o consejos de sus padres que involucraran un ser superior. Ellos gustaban de proferir discursos pero sin relacionarse de manera directa con su hijo.
El chico no recibía mucha atención por esos días, solía estar en el patio buscando insectos para estudiar bajo su lupa -prefería las mantis religiosas ya que sus rostros tenían, a su parecer, cierto aire humanoide- o espiando a los vecinos por encima de los tejados, tarea complicada cuando lo escuchaban y se veía obligado a correr para esconderse, procurando no romperse una pierna si resbalaba con tejas quebradas o flojas por las continuas tormentas que recaían en la población.
Cuando la atención de sus padres se enfocó en un núcleo central basado en él, no encontraba parangón en el contexto social, acostumbrado a la soledad en que se había criado deseaba que su hermano volviese. Claro, los padres ahora notaban que sus hijos crecían, que las plantas se marchitaban aunque fuesen regadas, que al día le pisaba los talones la noche, a punto de alcanzarlo.
Le dieron la habitación del hermano, que era notoriamente más espaciosa, con un doble ropero y pegatinas de equipos de fútbol que había decidido no llevar a la facultad. El chico transformó el ambiente oscuro en lo que podría considerarse la cueva de un entomólogo, con imágenes de insectos volando, colecciones de diminutos visitantes nocturnos reposaban en frascos de vidrio esperando su turno para ser inspeccionados, y algún juguete reciclado de su etapa anterior. Así, en poco tiempo, el lugar pasó a tener su aroma, su toque personal y dejó de pertenecer a su hermano.
Un día, mientras el chico buscaba debajo de la cama algo vivo e interesante para cortar con su bisturí, se topó de improviso con el objeto que su hermano había calificado con falta de sentido. Lo llevó instintivamente a su ojo izquierdo y, mientras cerraba el derecho, lo comenzó a girar con el movimiento decidido y rítmico de las manos.
Arrojándolo al suelo corrió desesperado escaleras arriba, buscando el teléfono, tanteando la negrura que se alzaba sobre la casa, mientras el sol se ocultaba detrás de los árboles para descansar hasta el próximo amanecer. Encontró el viejo celular de su padre en el escritorio de los documentos a pagar, con gruesas lágrimas que desbordaban por las mejillas ahora coloradas, apretó la tecla correspondiente al marcado automático que lo contactaría con su hermano.
- ¿Papá?- preguntó la voz al otro lado.
- No, Martín, no puedo soportarlo..
- ¿Qué? ¿Qué pasó? ¿Están bien mamá y papá?
- Ellos están trabajando. ¿Por qué lo dejaste?
- ¿Por qué dejé qué cosa? ¡Estoy ocupado y a diez kilómetros como para que me llames!- su tono exacerbado iba en aumento.
- El caleidoscopio, sé que se llama así porque vi su nombre dentro, vi muerte, Martín, vi sueños, esperanzas, gente que lloraba. ¿Por qué, Martín, por qué un chico de mi edad debe ver cosas como esas en un cilindro? Personas que se odian, personas que se ahorcan, otras se envenenan, algunas se aman, pero en poco...
- ¡Basta! ¿El caleidoscopio? Esa basura está rota, por eso la dejé.-
El hermano cortó, el chico se arrodilló mientras sostenía su cabeza con los débiles brazos, los objetos le circulaban la mente poblada de ideas que no conseguía comprender..
Guerras atómicas, flechas con fuego, cerdos que chillaban en mataderos y matarifes que sonreían acorralando su presa, madres que sufrían la muerte de sus hijos, esclavizadores y esclavizados, triángulos amorosos, dolor, tristeza y muerte dejando un punto final a la oración demacrada.
Y, aunque cuando el chico se armó de valor para investigar el misterioso suceso, como impulsado por la voz de Martín, el mismo dejó de funcionar mostrando simplemente vidrios rotos en su interior, decidió conservarlo, el ruido que hacía al girar convocaba la imagen de cuchillos volando hacia el vacío con un sonido entrecortado de naturaleza incinerada. Así, el chico pasó horas dándole vueltas a los crujientes cimientos que ya no mostraban galaxias, sino polvo estancado que parecía no existir.

Publicación Dedicada.

2010-10-21T08:32:00.000-07:00

R.L. Stine (Robert Lawrence Stine) nació el 8 de Octubre de 1943.
En Nueva York se dedicó a narrar libros humorísticos infantiles, actividad que comenzó en 1968.
Allá por los años 80, publicó su primer novela de terror: Cita a ciegas. Se especializó en este género de manera impresionante, siendo el creador de la famosa colección Goosebumps (Escalofríos en América Latina) que cuenta con más de 50 libros, entre los que se destacan: "La niña y el monstruo", "¡Lo encontramos debajo del fregadero!", "Sonríe y muérete", "El reloj fatal" y el tan aclamado: "La noche del muñeco viviente" que, no conforme con dejar en vela a miles de niños de distintos países, tuvo su segunda y tercera parte con el fin de continuar robando horas de sueño. Cumpliendo con su cometido: "¡Cuidado, lector! Usted está a punto de llevarse un susto, de sentir Escalofríos."

Esta colección fue llevada a la pantalla chica, producida por Hyperion Pictures y Protocol Entertainment, en asociación con Scholastic Corporation, y emitida en el canal Fox Kids, en esos años 90 en que la televisión aún guardaba un mínimo de buena programación y algunos niños todavía disfrutábamos teniendo la oportunidad de mirar Cuentos de la Cripta en lugar de novelas sin sentido y con alto contenido sexual. Stine fue presentador de los capítulos, realizando distintas puestas en escena al previo comienzo de los mismos.

R.L. Stine también es autor de otras colecciones como: "Fantasmas, de Fear Street", donde los personajes principales también son chicos que se encuentran en la preadolescencia. En los libros de Stine uno puede notar la intención del autor de incorporar valores a los más jóvenes, se contempla cierto aire de heroísmo, chicos que superan sus más terribles miedos con ayuda de sus amigos o, en algunas ocasiones, hermanos.

Me despido con un:

¡Gracias, Stine, por habernos entregado el camino hacia la oscuridad!

Y por último,

Recomendación: Para todos aquellos que tengan parientes o conocidos jóvenes a los cuales desean realizar un regalo, les recomiendo que opten por títulos de este autor, se llevarán grandes recuerdos cuando sean adolescentes.

A continuación algunas imágenes:

Carta II

2010-10-20T15:47:00.000-07:00

Mi ausencia repentina y sin explicación aparente dio por finalizada.

Necesitaba escribirte para recordar quién soy, qué es lo que busco en estos pasillos de muerte acumulada, de insectos que zumban alrededor de carne putrefacta.

El día del aniversario hacía frío, incluso cayeron algunas gotas sobre las baldosas del barrio, casualmente cuadrados blancos y negros, me llevó al argumento de que quizás algún Dios gustaba de jugar al ajedrez o a las damas de manera imaginaria en nuestras calles.

Entonces miraste a través de mis ojos, como tantas otras veces, y sentiste el olor del aire viciado de tormenta, te regocijaste en el intento acostumbrado de vivir un segundo más experimentando los placeres terrenales que ningún paraíso jamás compraría.

¿Y cuántas noches debía levantarme sintiendo el aroma a un cigarrillo que jamás encendí pero que parecía conocer y agradarme? ¿Qué me llevaba a dejar el retrato intacto con tu mirada atrapada?

Debo pedirte perdón y confesarte que, sin razones ni justificativos, hay momentos en que el pánico se apodera de mis creencias, cuando proyecto tu llegada y no tu partida, cuando pienso que te apoderarás sin reparos de mí ser.

Una tarde me encontraba con una amiga, como solía pasarnos acabamos contando historias de terror, un ruido inesperado tiñó la casa de tonos oscuros, ella me miró y a continuación pronunció: cuando estoy con vos suelen ocurrir estas cosas, es como si te siguieran. No, ¿sabés qué? Es como si los fantasmas estuviesen adentro tuyo.

Y nadie pudo estar más acertado en la historia. La vida pasa, y la gente pasa con la vida, al menos la gente común, todos tienen una particularidad: suelen jurar que se quedarán para siempre. En ciertas ocasiones y con determinadas personas estuve a punto de contar el secreto, aún a sabiendas de que, quizás, dejaría de ocurrir si lo pronunciaba en voz alta, generalmente un hecho terminaba con la relación, hasta que comprendí que nadie iba a quedarse, porque a nadie le importabas vos, ni yo, ni Europe, ni Verónica, no les importaba saber que no había bailes y tampoco mujeres.

Esas madrugadas ambiguas en que temo tu aparición reclamando mi cuerpo prestado sin plazo de devolución y a la vez rezo por una señal. No, nadie nunca estaba, por eso el barco debía subir el ancla nuevamente y continuar viaje, quizás encontremos otro pueblo que no se llame Verónica, quizás en él hallemos algún bar, para tomarnos unas copas y contarnos qué es de la vida, cómo van las cosas del otro lado, cómo continuaron las rutinas de este barrio y cómo comunicarnos sin caer en la demencia… mientras a través de las ventanas el golpe irregular de la tormenta azota las terrazas de chapa.

Siempre apareces en el fondo de mis ojos, en esos espacios en que uno no desea mirar por temor.

¿Hay postales donde estás?

2010-10-19T10:12:00.000-07:00

I want to learn how to fly
I want to be respected
I want to get lucky
I want to get out of this dump
I just want to watch TV
I want to be loved
I want to be different
I want a brother and sister
I'd just rather be forgotten
I want to save the world
I want to be understood
I want to be rich
Man, I just want to be somebody
Julie's got the word today
She lost her job just one last pay
Life don't come easy anymore
Still strugglin'on by herself
Got a picture of Jimmy
There on the shelf
And she looks at him and says
Why did we let it go
I know that sometimes baby
We didn't see things eye-to-eye
But I got just one question
Did we have to say goodbye
Just like prisoners in paradise
Still far from heaven's door
We had it all but still we
Wanted more
Now I realize that I can't
Turn back the future's here
To stay but hey
We're just children of tomorrow
Hangin' on to yesterday
Jimmy still recalls the night
When he took his guitar
And headed on out
To find the big time
That was his dream
He gave up his past
And made it alright
But there's something missin'
In his heart tonight
Sometimes what you want
Ain't what you need
He misses drivin' down
To the lake at night
Holdin' his baby
In his arms so tight
Ain't it hard to find illusions
When you're livin' in a memory
Just like prisoners in paradise
So close but yet so far
There will come a time
No matter who you are
When you ask yourself
Was it right or wrong
For me to turn away but hey
We're just children of tomorrow
Hangin' on to yesterday.

(Europe.)

Ingrata imaginación

2010-10-18T14:41:00.000-07:00

En esa hora determinada del anochecer, cuando solo el ulular de las aves nocturnas encandila nuestro sueño, escuché el sonido de un tren que, a mi parecer de cálculos adormecidos, no creí lejano.

Inmediatamente no pude obstruir el pensamiento que afloró a la superficie de la zona agradable entre el cerebro imaginable y los acertijos de la ciencia, quizá se trataba de Charlie el Chu-Chu, con su simpático rostro buscando amistad y buena compañía, o Blaine el Mono, con su lunático traqueteo desenfrenado intentando ahogar las palabras tontas, porque él no quería entrar en juegos tontos, o el expreso de Hogwarts, donde quién sabe qué aventuras enfrentaría el nuevo año escolar…

Opté por dormir mientras vagaba por esos paisajes en ocasiones desérticos porque, al fin y al cabo, cualquier aventura aquejaría o entretendría a otro protagonista, la gente normal simplemente sentía el vibrar de los carriles, los otros malditos afortunados iban en los vagones, mientras dormíamos. Que injusto había sido el Dios que confería nuestras andanzas.

2010-10-15T16:58:00.000-07:00

Aunque sus palabras sonaban mejor, eran casi tan falsas como las ella. Porque solamente se trataba de eso: palabras y, lo deprimente, es que ella las había creído.

Volviendo de mi viaje intangible por los pasillos de lo deplorable y regresando a la realidad, sin más finalidad que retomar la seria costumbre de las preocupaciones que valen más que la ineptitud.
Período de desintoxicación.

Materiales:
-Libros.
-Sopa.
-Café.

2010-09-28T17:30:00.000-07:00

Dudas tú espíritu estremecían
En el sonar de un otoño vagabundo
Se reflejaba en el rostro moribundo
De un verano que en tus ojos arremetía.
Y en una batalla distraída
Caían tus defensas en destello furibundo
Aceptando la llegada que anunciaba tú retiro.
Las damas llorando el sentimiento iracundo
Que acompaña la negación de cada muerte
Refugiada en el sentimiento latente, gritando:
¡No te irás de éste mundo!
Tus ojos desterrando imponentes Ríos
Se alzaban sobre el Paraná
Cosechando desvaríos antes de acabar.
Danzaban pájaros en las sombras
Que regabas al pasar
Y en la oscuridad una alondra,
En cruel vaticinio
Marcó con una pluma el final.
Mas sólo tú recuerdo mantengo con fervor
En las estaciones del pasar,
Pues un jardín no es nostalgia sin error
Y la vida no se negocia en un bazar.
En el nervio incandescente de una noche
Que abrazando tu esqueleto
Cualquier pacto resulta tentador
Con la chance de comprobar tu sinrazón.
Y la mantis nuevamente
Me despierta de los sueños
Para avisarme incompetente
Que Sergio ya murió.

El viejo que se vistió de gris

2010-09-27T16:23:00.000-07:00

Nunca una frase debería empezar con las palabras 'no puedo', ya que por consiguiente afirmaríamos la obligación de evitar -o no continuar- determinado hecho.
Si tenían que hacerlo sería sin errores, porque las cosas rápidas no eran duraderas, decía siempre la madre de Marcos. Meditaron durante meses los factores determinantes para trazar un plan infalible que, ciertamente, tildaban de inexistente cuando la madrugada caía sobre ellos en el patio de abedules.
Mañana quizá será el día en que podamos concretarlo, pensaba Jazmín, pero luego ocurría un percance como la repentina aparición de Susana, con su trapo de piso y balde repleto de agua, recorriendo los pasillos de la casa para que sus dueños pudiesen lucir pisos exageradamente pulcros en las tertulias recurrentes de los Domingos por las tardes.
-No desesperes, el momento llegará.- Le decía Marcos, entonces su vida volvía a poseer sentido, porque significaba que él la esperaría.
A veces tenían miedo, ella apenas una niña de 16 años y él un hombre de 20, planeando asuntos inimaginables que harían sonrojar a las damiselas que asistían a los banquetes, pero cuando se miraban recobraban la cordura, aún sabiendo que si alguien se enteraba estarían condenados por los pecados cometidos.
Ya pasados diez días del primer intento fallido, Jazmín recibió un mensaje debajo de la puerta de su habitación: "Ésta noche." Y, como era de esperarse, estaba firmado con una gruesa cursiva inglesa que rezaba M.
Por esa época varias personas notaron la repentina cercanía entre Marcos y Jazmín, alguna que otra mirada de soslayo que no pretendía más que postergar la aceptación de su querer, señales secretas que pertenecían al mundo que crearon para no sentirse solos; Julia, la cocinera, aseguraba haberlos encontrado susurrándose misteriosas oraciones al oído. Por lo tanto, Jazmín decidió que lo más sensato sería tragarse el papel que acababa de leer, de esa manera nadie podía volver a encontrarlo en el caso de que intentasen unir cabos sueltos.
Bajó a la recepción y allí encontró a su querido y bienintencionado Marcos, manteniendo una conversación con ocho hombres que, por supuesto, pertenecían a la clase alta. Que clima terrible, mis pacientes no soportan la humedad, dijo uno de los doctores, a mi no me molesta, para hacer cuentas no necesito un día determinado, se jactó el contador, mientras Marcos los observaba con una media sonrisa.
Jazmín pasó a toda prisa por el pasillo, no sin antes dedicarle una mirada con sorna a su allegado, no comprendía cómo Marcos representaba de manera tan perfecta el papel que le había tocado, participaba de conversaciones mundanas sin permitir que decayese el ambiente, hasta ella temía que no fingiese.
Lo esperó durante hora y media sentada en una silla roja que evocaba su infancia, aunque no estuviese alejada de esos vestigios de ardor infantil. Cuando él llegó sintió que el corazón explotaría debido al exceso de adrenalina, estaban en la última pieza de la casa donde los ricos arrojaban los trastos que ya no les servían más que para incomodar en las fiestas. Se miraron y, cuando una lágrima asomó a los ojos de Jazmín, Marcos la abrazó hablándole al oído:

- No hay forma de volver el tiempo atrás.-

Le arrancó con despecho el tapado rojo que lucía con esmero, ella miró los ojos azules que la acompañaban desde que tenía uso de razón y, por primera vez en mucho tiempo, se sintió segura. Debían hacerlo, no de manera individual, sino juntos, ambas cosas eran extremadamente distintas. Así que Jazmín puso la mano derecha sobre el tapado, Marcos la izquierda, a continuación, cubrieron la cabeza del viejo para que éste ya dejase de respirar.

Ahora era Marcos quien lloraba, pero no fue razón suficiente para que detuvieran el accionar, pues los planes se llevaban a cabo bien y hasta el final. El Viejo los había cuidado durante toda su niñez, en el esplendor de la salud y los juegos, era la nostalgia en persona pero jamás negaba una sonrisa. Cuando los adinerados se juntaban a fumar habanos, él prefería llevar a Jazmín y Marcos al jardín de la casa, donde les recitaba poesía y cuentos para hermanos pequeñines que soñaban con ser piratas. Si estaban castigados por alguna travesura, él les acercaba secretamente chocolate. Todo lo que un buen abuelo haría por sus nietos. Cuando Julio enfermó varias personas mayores se responsabilizaron de su cuidado, tras dos años de agonía y sin mejora, lo confinaron a la habitación oscura donde sólo colocaban bártulos insignificantes y alguna que otra mascota que ya no querían. El Viejo (como lo apodaron los comerciantes no por su edad sino por su piel repleta de arrugas provocadas por el exceso de trabajo) ya no tenía cura para su enfermedad, hogar donde vivir, ni razón en la cual refugiarse, por lo tanto era deber de Jazmín y Marcos acabar con esa tortura ya que ellos, en su condición de asesinos, eran los únicos que lo amaban a él y no a su dinero.

Mientras en recepción sonaba una balada, las carcajadas como estruendos de platos rotos recorrían el pasillo indicando que los invitados habían comenzado a ingerir alcohol desde temprano, El Viejo miró a los captores y recobrando el control de su cerebro por un último segundo les trasmitió agradecimiento.

Tuvieron años para meditar lo ocurrido ese nueve de enero, pero a la única conclusión que lograron abordad fue que, tras la partida del Viejo, jamás volvieron a ser los mismo, ni ellos, ni la casa, que se tiñó de gris muerte.

La casa del ayer

2010-09-22T07:17:00.001-07:00

Ciertas puertas deberían permanecer cerradas por tiempo indeterminado. Quizás no abrirlas nunca sería la solución.

Cuando lo anterior ocurrió y los fantasmas salieron de la pieza, como si ellos mismos fuesen un rompecabezas de entes macabros y taciturnos, las personas se vieron atrapadas en laberintos transparentes guiados por los impulsos de vidas pasadas. Llegaron para enmendar errores, otros no podían evolucionar pero necesitaban sobrevivir. Algunos sin esperanzas, menos alejados de círculos concéntricos que delimitaban oscuros tanques de agua donde quién sabe qué podría haberse retorcido hasta morir, desde una paloma hasta un niño.
Nos miramos con ojos de Pandora intentando cerrar su caja misteriosa, con cinta, clavos, madera, lo que estuviese en nuestro alcance para bloquear la inmensa puerta, porque el intercambio de fantasmas había finalizado y era hora de alejarse.
Y la llave plateada giró por última vez dando a comprender que la historia se acababa en ese porche, la casa en la avenida seguía rugiendo, gritando, traspasando las barreras del sonido mental para infiltrarse en las comisuras del cerebro con un mensaje de: Volverás, será tarde, la puerta te absorberá, serás parte de esto por siempre.
Crucé las calles sin mirar sus nombres, sin detenerme a recuperar el aliento, porque quería desprenderme por completo de las ataduras que se habían cruzado en mi camino. Luego de recorrer unas diez manzanas a paso de liebre, enterré la llave en un jardín primaveral de una casa victoriana, la puerta sería problema de otro que respondiese a su llamado.
Nunca más, me dije esa noche y, estos días en que veo las estrellas alejadas del planeta sabiendo que ningún Dios aceptará mis súplicas, un escalofrío me recorre las vértebras mientras pienso: Volveré, será tarde… Pues todos regresaremos a ésa construcción para ser fantasmas olvidados de cenizas pisadas y muerte embravecida, recorriendo el living individual flotando sobre aquella arruinada alfombra que tuve la oportunidad de ver en contadas ocasiones, cuando mi vida titilaba entre el ahora y el después.

Los pájaros interplanetarios

2010-09-08T14:35:00.000-07:00

Ella veía en el mural un grupo de garzas marcianas preocupadas por el indescifrable existencialismo, enredadas cual mata de polvo incandescente, deshilvanadas como telares antiquísimos de tierras orientales donde el humo de los fogones encierra historias rememoradas en las noches de estrellas y búhos. Ella contradecía los colores vivaces con su interpretación doliente sobre los rostros de las aves, el curandero de un pueblo hecho trizas en un tiroteo desfavorecedor.

Él, en un descuido, había derramado pintura sobre la pared, esparciendo la vertiente denigrante de la imaginación ajena.

Ella tenía un mundo que comenzaba con el abecedario, y a cada sustancia confería una voz, con un riego de rosas deshilachadas que hablaban sobre ecuaciones humanas… Arañaba cada superficie con su mente, un fragmento de vidrio evocaba el pasado, miles de manos eran capacitadas para portarlo en su intervalo, quizá una mujer europea lo lucía en forma de zarcillo simulando las joyas que había dejado en su tierra natal, tal vez un reparador asistiendo un televisor en blanco y negro rompió una botella y, en consecuencia, dejó caer el transparente material.

Ella parecía derramar a través sus poros lo espiritual y energético, por esta variante nunca nadie se atrevió a decirle que aquel mural, no era mural, sino mancha de un distraído. Buscó por años al creador de la obra para pedirle una explicación y murió en la gloria de no haberla encontrado.

“Que se lleven lo que gusten, decía, pues los ideales aún no pueden sustraerse, mas seré pobre en lo económico pero las convicciones hacen girar mi mundo."

Y, cuando el crepúsculo divagaba rumiando su propio final, ella repasaba el contorno de las figuras del mural que se alzaba en la intersección de las calles Francia e Hirigoyen, de fondo sonaba un tango en el bar de la esquina, mientras se preguntaba: ¿Qué pensarán, esta noche, las garzas de Marte?

2010-08-01T21:37:00.000-07:00

No más ataduras, mi cuenta pendiente es vivir.

2010-07-30T10:59:00.001-07:00

Cuando las luces del cementerio se apagaron, los faroles repletos de insectos dejaron de emitir color. El cielo se teñía de rosa, y veíamos caer la noche abrazados por primera vez.
Ambos concordamos sobre los árboles eran un poco como los de Un saco de Huesos, parecían señalar quién sabe qué. Las lápidas podían verse a la perfección, hermitañas conteniendo el aliento de un cuerpo difunto. La estatua de la virgen se movía junto con el imponente viento que helaba nuestros rostros. Nos miramos una vez de pie, vamos, no me mientas ahora, los dos sabíamos en el fondo que era la despedida, por eso nos besamos. Fue un beso frío pero necesario, de unos labios que sabían a dolor y consuelo, reproche, agonía, caminos que se separaban.
No más besos para nosotros, no más palabras de reconciliación, era un 19...y como había empezado debió terminar.
Y ahora el vacío de mi pecho es tan intenso que temo no poder llenarlo jamás.
Perdón, pero debo reconocer que hasta la despedida fue perfecta, como todo a su lado.
¿Quién jugaría conmigo a invocar espíritus? ¿Quién entendería mis frases sueltas?
Nadie, esa era la respuesta. Sin embargo no tengo más opción que enfrentarme a la realidad, teníamos todo, corazón, pero ya no puedo esperarte, es hora de que empiece a vivir mi propio destino.
La virgen blanca nos estudió con parcimonia, ¡por Dios, si hasta ella notaba que el final era absurdo!
No agradecerte sería injusto, pues fui barro moldeado por tus manos de artesano que sin saberlo me invitaron a volar, la noche estrellada me esperó y ahora que sueltas mis brazos no sé cuál de los senderos elegir.
El color rosa da lugar al negro regular de la noche, la luna llena se alza ante nosotros, esperando que los licántropos aúllen mientras indagábamos en los ojos del otro, que ya no decían nada.
Y nos alejamos de la mano. Al momento en que saltamos la reja, pues hasta el guardia del cementerio se empeñaba en no dejarnos escapar procurando cerrar cada una de las puertas con sus respectivos candados, sentimos el estruendo del lazo rompiéndose.

Buenas noches, Pistolero, jamás dejarás de ser parte de mi Ka. Quizá, quién sabe, vuelvan a unirse nuestras rutas.
Me quedo acá, con el corazón por la mitad y promesas que desearía cumplir.
Ruego que pueda hacerme más fuerte con esta experiencia, algún día daré vuelta la cabeza hacia el pasado que hoy es presente y el dolor no pesará toneladas, la nostalgia se esconderá entre los recuerdos...pero sobreviviré. ¿No?
Iré lejos con el fin de meditar y, al volver, otros brazos esperarán el regreso.
¡Qué cuchillos estremecen mi carne desmembrada en el tormento del Adiós!

Al rato te alcanzo...

2010-07-27T17:50:00.000-07:00

Siniestros y arcaicos

Intereses extirpados de la piel emblemática, corteza

Terrestre, garabatos de alquitrán y rocas talladas,

Utilitario vaho desértico del

Ya mencionado cataclismo raquítico.

Antaño malvón absorbido del invierno fatuo,

Terco pesimismo del

Ignorante viajero que evita preguntar

El nombre de las calles para proseguir su

Natural camino.

Estirado callejón prohibido, ladrillos

Sangrantes del ocaso

Clandestino.

Ambivalencia exiliada por cámaras góticas

Rugiendo en el polvo olvidado del

Inmigrante burlado por sus desertores.

Ñácaro devorado por la

Oratoria desmedida de los bestiales

Nidos circundantes,

Oníricamente entablado almirante

Variando rumbos

Entrecortados por accionar temporales.

Negativa extrañada, agobiante

Genética problemática

Asaltando el tubo descortés que

Suena con el chirrido de las cucarachas

Pestilentes,

Orquídeas divagantes de la nocturna

Red sinfónica insonora

Elementalmente conectada a

Los amplificadores públicos,

Posibles fallas vespertinas

Ocasionadas por un

Corazón aplastado deteniendo

Ornamentalmente el funcionamiento

Quebrado de lo ineludible.

Una voz alzándose siembra maíz,

Es hora de cosechar dudas.

Me pregunto- se dice- ¿Si no punzará más

El Diablo de un infierno frío?

Queda boquiabierto meditando en la frontera

Uninominal de la abolición de razones que

Ennegrecen el porche

De su patio solitario

Asumiendo el porvenir.

No crean nuestras palabras

2010-07-27T16:56:00.001-07:00

¿Quién dice, Cariño, que debemos morir cuando el Sol explote?
Si el fuego sucumbe a la pasión es fácil decaer cuando las luces están apagadas.
Entonces esperemos el estallido de lo que no es más que frágil y destruido corazón, para generar un vacío excluyente de sanas expectativas.
Un árbol, una hoja, una lapicera y nos bastará para innovar la magia ya existente, perfeccionada por los antiguos y degradada por los jóvenes.

No nos amemos, descendiente de centellas, porque sólo las puestas de Sol merecen ser amadas.

2010-07-25T10:38:00.000-07:00

TESTIGOS DE UNA REVOLUCIÓN.

2010-07-24T07:18:00.000-07:00

Si no duele no funciona.

Yo puedo.

2010-07-22T15:42:00.001-07:00

El hombre quitó el papel que recubría su caja de cigarrillos, lo arrojó al suelo.
Si miramos la escena completa la vereda está plagada de suciedad, envoltorios de caramelos, tarjetas de colectivo y de celulares utilizadas reposando sobre las baldosas, por no mencionar más.
Una paloma se abre paso entre la gente que, amontonada en la esquina, esperan impacientes el colectivo con rostros que expresan el enfado ocasionado por la tardanza... porque obviamente el mismo debería estar a disposición de cada uno de ellos, nada vale más que sus asuntos, la pequeña ave picotea desperdicios de comida que previamente alguien depósito en la senda peatonal.
El chico detrás del hombre la observa caminar, con su plumaje desteñido, él tiene en mano el pasaje con que pagará al transporte público, y entiendo lo que sus ojos gritan: ¿Por qué el humano trata al mundo como si fuese un basural?
Le sonrío desde mi ventanilla, tenemos vidas que siguen girando en sentidos opuestos cuando el semáforo marca la luz en verde, por unos segundos el ritmo del reloj se detuvo y ahora podía sentir como sus agujas giraban nuevamente y el peso de no poder cambiar nada recayó sobre mis hombros, una vez más.

Sobre novelas baratas

2010-07-20T20:56:00.000-07:00

Me impresiona sobremanera como una corporación con su fuerza arraigada en el poder económico manipula generaciones enteras facilitando lo insondable, soy un alma que se ha equivocado de época porque la inmadurez infinita que contemplo induce a desesperados intentos de suicidios mentales.

Las burbujas que veíamos volar asombrados, reflejando cual espejo divagante y momentáneo, han sido olvidadas en su explosión atómica, derritiéndose en el aire consumista que al no lograr comprarlas decidió eliminarlas del mercado de la vida. Los molinos de viento en miniatura, los llamadores de ángeles estrangulados en árboles, toda esa poesía inviolada que consideraba infinita, los recuerdos de promesas dibujando garabatos en los pies.

Asteroides en una alcantarilla, queríamos en minoría, el resto del mundo exigió una cara bonita cantando en televisión. ¿Perfectos? No lo son, así los hacen ver.

Los aplausos darán espacio a la auténtica y efectiva democracia en sus aspectos diarios, una cuota de contexto y seis gotas de ilusión…determinados días me cuesta aferrarme a eso, pero la sonrisa debe surgir irremediablemente para enfrentar cualquier situación, aquellos que todavía nos deleitamos con el hecho de ver una luciérnaga resplandecer intermitente contra el nacimiento de la noche , seguimos acá, escondidos entre nuestros pensamientos, pero siempre presentes.

A menos eso creo yo, que no soy más que ustedes ni menos que ellos,

Luciana R.

Slipping Away- Moby

2010-07-10T13:36:00.000-07:00

All that we needed, was right The threshold is breaking, tonight

Open to everything happy and sad Seeing the good when it's all going bad Seeing the sun when I can't really see Hoping the sun will at least look at me
Focus on everything better today All that I needed I never could say Hold on to people they're slipping away Hold on to this while it's slipping away
All that we needed, tonight Are people who love us, and life I know how it feels to need Oh when we leave here, you'll see
Open to everything happy and sad Seeing the good when it's all going bad Seeing the sun when I can't really see Hoping the sun will at least look at me

Focus on everything better today All that I needed I never could say Hold on to people they're slipping away Hold on to this while it's slipping away
So long So long

Open to everything happy and sad Seeing the good when it's all going bad Seeing the sun when I can't really see Hoping the sun will at least look at me

Focus on everything better today
All that I needed I never could say

Hold on to people they're slipping away

2010-07-10T13:06:00.000-07:00

¿Qué
es más aterrador:
Cerrar los ojos y
vislumbrar tanta oscuridad
o abrirlos y percatarnos de lo extremadamente solos
que estamos?

2010-07-09T21:38:00.001-07:00

En el instante en que las palabras se tornan absurdas y desproporcionales, la regular investigación se representa como una incoherencia y el sabor del error te sorprende cuando acaba transformándose en acierto, déjame decirte, que para suerte o desgracia y aunque te aterre sin previo aviso, el Señor Crucigrama hizo su entrada con luces de neón dando paso al inminente baile de la vida, abriendo las puertas negras de una nueva etapa, pero..¿quién demonios establece cuál será el color que recubra, con pinceladas o papel, el otro lado?
¿Será el momento indicado para disminuir la velocidad evitando perder o continuaré corriendo y dejando cosas atrás como hice en cada ocasión?
¿Encontraré la forma de seguir en mi renglón o me convertiré en una hoja de doble línea?

Y, como es habitual, los amaneceres tienen las respuestas, siendo el neutro oráculo del Quizá.

2010-07-03T13:01:00.000-07:00

¿Qué es lo que estás buscando? ¿Qué necesitás? ¿Que deudas intentás saldar? ¿Quién es él?
Una vuelta en Buggy, el viento contra el cuerpo, en cada esquina del físico etéreo, destruyendo los ademanes del mañana. Hoy, diluvio explicándonos que vivimos, derramando sus brazos helados entre la comisura de los labios sonrientes. El cabello erizado por el frenesí del murmullo en tus oídos. El insecto introduciendo los conductos de consumo en piel, perforando las capas del recinto próximo a estallar. The Beatles en revolución, la radio reflexiva y permanente a máxima potencia y el acelerador marchando como corresponde, con prisa. Símbolos de la paz manifestándose, gente que todavía tenía esperanzas y creencias.
En el barco. Allí estoy, esperando alcanzar tierra para subir al auto y aproximarme a la carretera.
Reír.
¿Dónde te quedarías? Allí, promesas incumplidas son asuntos pendientes.
Lo que quiero es estar sola.
Me gusta la nostalgia, el sabor de la derrota que es un triunfo.
El período de transición. ¿Cuánto tiempo tendremos, corazón? ¿Cuánto tiempo resistirá esto? ¿Cuándo se desmoronará? ¿Cuándo las nubes dejarán de ser nubes para ser hombres?
Es el mundo indicado, pero el tiempo incorrecto.
El primer paso en la maratón desquiciada del hoy es apropiarme del cuadro de una cantina para reemplazar mi feo retrato sin dirección. Esa cantina de sillas rojas y viejo oeste.
¿Cómo describo el intercambio, la sensación de que algo me ha sido arrebatado?

2010-07-01T19:38:00.000-07:00

22-08-77
Un abismo que se estrecha y estremece a los corazones. Tus palabras escritas en papel, un fenómeno visible, no una fotografía en blanco y negro, sino tus memorias, tus letras.
"...pero no se asusten que no es nada grabe", es notable como al destino le molestó aquella oración, porque el negro de la nada fue la explosión del todo. Porque no estás.
Porque esto era un blog y ahora es una tabla de ouija. La casa del lago cibernética.
Y dejo lo que sea, me olvido de mi vida si querés, por otra carta. Simulando que contestaste a mi anterior llamado, sabías lo que pasaba.
¿Cuántas? ¿Cuatro? Sí, cuatro veces tuvieron que tomarte la fotografía del documento por no querer recortarte las patillas. Que rebelde eras con tus corbatas y sacos.
Y en Verónica no había bailes, tampoco mujeres.
Y yo con la espalda contra el ropero, eufórica. Una carta.

50 cosas que me gustaría concretar antes de Morir.

2010-06-30T17:28:00.000-07:00

1) Tirarme con un paracaídas desde un avión.
2) Ir a Bs.As. en mi propio auto.
3) Leer la colección completa de Stephen King.
4) Realizar la torta perfecta, la que sueño desde que tengo uso de razón.
5) Remontar un barrilete. Sí, nunca lo hice.
6) Pararme en un puente y mirar hacia el cielo mientras el Sol se oculta.
7) Vivir una experiencia paranormal extrema.
8) Sentir que hago algo bien.
9) Tener una pelea al estilo Hollywood. (Ejemplo: Decirle de la mejor manera - y de forma valiente- al Jefe las actitudes que te molestan, golpear el escritorio, renunciar, bajar del edificio, abrir la puerta principal y ver luz sobre tus párpados mientras sientes una sonrisa de triunfo.)
10) Ir a una discoteca con Música Retro.
11) Dormir en la Habitación 1408 de un Hotel.
12) Dormir en un Hotel con Siete Puertas, con la posibilidad de optar por cualquiera.
13) Bailar un lento. En lo posible Imagine, Every rose has its thorm o Prisoners in paradise.
14) Soltar un globo con un mensaje adentro.
15) Llamar por teléfono a un desconocido para citar una frase de X libro.
16) Hacer un mural dedicado a La Torre Oscura.
17) Pasar una noche tenebrosa en carpa, lejos de mi casa.
18) Dar una vuelta en Parapente.
19) Volver a sentir el sabor de una Dona en mi boca.
20) Ir a tomar un helado disfrazada.
21) Pasar una noche en el cementerio.
22) Hacer una broma pesada.
23) Decorar una habitación al estilo Pistolero.
24) Asustar a un niño.
25) Teñirme de negro.
26) Ir a un curso de pintura.
27) Dos palabras: bungee jumping.
28) Hacer un cd compilado con mis temas preferidos.
29) Encontrar los Casetes de él.
30) Terminar de llegar a la cima del Uritorco.
31) Colgar adornos en el techo de mi habitación.
32) Armar un rompecabezas de 19.000 piezas.
33) Conducir de noche y vislumbrar un suceso extraño.
34) ¡Tomarme un Bloody Mary!
35) Andar en Bicicleta o Patines con una gran cantidad de personas.
36) Realizar un rescate abierto.
37) Tener una Noche de Brujas con todas las letras.
38) Liberar pájaros.
39) Aprender a interpretar My Darling Clementine en guitarra.
40) Volver a tener mi hamaca colgante en un árbol.
41) Plantar vegetales, una huerta en mi patio.
42) Cuidar una gallina.
43) Pasar una noche en un Faro.
44) Colgar un Farol.
45) Tener una colección de Relojes, pero que no estén en funcionamiento.
48) Descontrolarme, golpear objetos con un palo de Golf y gritar.
49) Romper un teléfono con una Bate de Baseball.
50) Ir a una fiesta con un antifaz.

Carta.

2010-06-29T19:01:00.000-07:00

Estos días de nostalgias absurdas, Invierno.
Si supieses que a veces creo que llegué a este lugar con el único objetivo de cumplir todo aquello que no tuviste la oportunidad de aprovechar. Concurrentes pensamientos que explican mis errores, si una guía me detallara paso por paso lo que debo realizar, resumen secreto escondido más allá, menos cercano al final del principio de esta comedia, de esta obra repleta de entendidos incompletos.
Si existiera una forma directa de escucharte, aunque recorriendo tus caminos, la tierra que circundabas, los árboles que miraste con tus ojos color miel, las estrellas que cobijaron humildemente el poco sueño que acarreabas y las muchas pasiones que no querías dejar ir, siento a mi lado la presión de años plagados de incomodidades, sufrimientos del pasado.
Si estuviese dentro de un marco factible daría la mitad de la vida que me ha tocado en gracia por una solitaria tarde donde poder intercambiar nuestros pensamientos, un día, quizá una hora y el sacrificio valdría la pena.
Porque te amo, sin conocerte lo hago. Y en uno de los mundos estoy con vos, y envidio a esa persona que tiene la suerte de poseerte de cierta forma. Y descargo mis problemas en este pedazo de nada, en esta miseria de vidrio, plástico y metal. No es la primera ni la última carta, ni lágrima con tus miles de nombres, pentagramas que ninguno de los dos podrá olvidar.
Alguna vez, sí, alguna vez...
Sé que así será. Realmente debo aferrarme a creerlo.

De hombres y Ríos

2010-06-11T11:24:00.000-07:00

A través del opaco vidrio que dividía el comercio de las –en ese día- solitarias calles, a través de las gotas que regresaban al suelo antes derramándose sobre el mismo ventanal, a través de las hojas que descendían u ascendían por efecto del impulso del viento, a través de cada presentación pudo ver el negro banco de la plaza. Al lado del farol, por supuesto.

- ¿Cuál se llevará?- le preguntó el hombre de camisa y corbata que estaba delante de ella.

Sacudió su cabeza para volver a la realidad, justo cuando comenzaba a imaginar el pasado, mientras creía visualizar al Sol abriéndose refulgente paso ante las nubes prepotentes que señalaban la derrota.

- Uno que dure siete días. ¿Es posible?- contestó.

- ¿Qué dure siete días? Todos nuestros aparatos son de calidad y con garantía.- Su sonrisa se extendió, como buen vendedor. Rió, sin poder contener lo graciosas que resultaban para él aquellas palabras.

- Si…Claro, me refería- titubeó- la batería, necesito que esté cargada durante siete días, luego ya no importará.

El hombre la miró sorprendido, una ceja altanera en señal de estudiosa percepción, juntó ambas manos y las llevó a su rostro mientras debatía cuál sería el indicado.

Volvió a los minutos con un teléfono celular defensor de los modelos antiguos, asegurando que resistiría, quizás, más tiempo del solicitado. Ana sabía que mentía, pero no importaba, sólo necesitaba que durase siete días. Pagó el importe y se dirigió con rapidez a su auto, estacionado en la puerta principal del local, como el día no era óptimo para realizar compras o transacciones nadie emitió queja alguna.

Puso en condiciones al aparato que había comprado, y se apresuró para llevarlo, esa misma noche, a la casa donde su hija se había mudado. Golpeó dos veces, pero nadie atendió (era lo que esperaba, pues así las cosas sería más sencillas), por lo tanto abrió la puerta y recorrió las distintas habitaciones, pasillos, recovecos, hasta que encontró el lugar donde debía depositarlo.

A su mente recurrieron las imágenes del banco negro, las veces que habían conversado sentadas en él.

- Cuando llegue el momento, guarda el teléfono en el cajón. Si ocurre algo y, en lo más profundo del corazón, así lo deseo, te llamaré. Será nuestro secreto, pues en la nueva casa él no me dejará tener línea telefónica clásica- Le decía su hija en esa época, mientras comía algodón de azúcar y veía a los niños disputar por figuras de acción.

Ana identificó sin problemas el cajón, tiró allí el celular, desprovista de esperanzas de que Emy efectuara lo prometido. Siempre desbordó orgullo, no creía que esta ocasión fuese diferente. Pero quizás, si tenía el suficiente miedo, marcaría el número de su madre, es más, no haría falta, ya que Ana se había agendado en el celular antes de abandonarlo en el lugar acordado, sólo debía buscar el nombre y tener el valor de apretar el botón desconocido pero entendible.

Pasaron cuatro interminables días, hasta que no puedo resistir más la presión y envió ella un mensaje de texto: te extraño. Conciso, significativo, dramático en ciertos contextos. Tal vez Emy no recordaba el trato, pero si sonaba el aparato podría encontrarlo y contestar.

A medida que las horas avanzaron, mientras seguía sumando vasos con licor a su ingesta, su teléfono vibró. Sintió crujir a cada una de sus vértebras, el estómago agudizó el dolor del alcohol, y su cerebro detuvo a las neuronas. Se acercó dubitativa, viendo en la pantalla el nombre de Emy, quien después de tantos conflictos había decido olvidarse de la independencia y prefería aceptar la realidad de que esta situación le costaba tanto como a los demás, que no escapaba de sus manos.

Un mensaje tan corto como el de su madre, solamente dos palabras escritas a la fuerza pero representantes de impotencias, una mano débil escribiendo en la oscuridad alumbrada por la luz del celular, un alarido desmedido apretando Send y enviando un:

Yo también…

Ana, abatida por la nostalgia, se arrodilló y elevó sus manos a la nada, porque a dos millas de su casa y a nueve metros bajo tierra dentro de un cajón de la reconocida Funeraria Nixton quién fue su hija condenada a padecer esa maldita enfermedad desde el mismo nacimiento había mandando un mensaje de texto para ella.

Lloró como nunca antes en su vida, Emy había cumplido la promesa. Corrió hacia el coche y aceleró a velocidad extrema para llegar a la nueva casa, al cementerio donde ahora vivía la joven. Se frenó ante el mausoleo, prestando atención al silencio que recorría el lugar, sin saber si era tranquilo o exasperante. Definiciones opuestas. Ambivalencia. Ideales barrocos. Tras entrar levantó la escotilla que estaba en el centro de la habitación y, cuando se preparaba para bajar, un impulso la hizo detenerse.

Tantos años planeando la perfecta construcción del lugar. ¿Cómo iba a negárselo si era su última voluntad? Lágrimas por doquier, estaba muerta y no podía volver. Una señal no siempre es un cambio.

Los hombres con los ríos y los muertos con Dios, pensó Ana.

Y emprendió el camino de regreso a su casa. Ella la extrañaba, pero no había manera terrenal de recuperarla. Arrojó el celular a la corriente del Río de la Plata, hay mundos que no deben mezclarse. En algunos ámbitos los copos de azur son rosados, pero en otros su principal ingrediente son las telarañas del olvido.

Somos de polvo... y al polvo nos iremos, emergiendo nuestras cenizas desde la profundidad de la tierra para reencontrarnos una y otra vez.

La máquina de los alientos.

2010-05-28T10:31:00.000-07:00

Los poetas de todos los tiempos regalaron voz a objetos inanimados- o animados- que carecían de ella, pues su fina sensibilidad no podía menos que reparar en el misterio que subyace a toda cosa. Este ensayo narra las vivencias de un árbol testigo del nacimiento y desarrollo de toda una comunidad, puede usted verlo en la intersección de las calles Chubut y Cullen, alzándose hacia el cielo diurno.

En la vida real, el papel del árbol menos decorativo lo cumplió un Ceibo que vio crecer a todas las generaciones de nuestra mediana sociedad, compuesta por un grupo de personas de baja posición económica, pertenecientes a este ámbito geográfico, y una considerable cantidad de inmigrantes provenientes de Europa, quienes llegaron escapando de una guerra y se encontraron con otra: la pobreza.

María del Rosario, hermana adoptiva de nuestro árbol (historia que contaremos mas adelante), formó parte de la generación que no necesitaba de la tecnología como método de vida, ellos eran la vida y, el trabajo, se consideraba dignificante, no una obligación.

Resumir es fácil cuando hablamos de un barrio como los de antes, otras estructuras generan disputas, pero en esta ocasión siempre era lo mismo: plaza central, casas de un solo piso, el almacén que fundó Reggiardo, el padre de María del Rosario, y que luego ella atendió, té con masitas a la cinco de la tarde y fiestas todos los sábados en el comité.

Pero cada poblado tiene algo en particular, una característica emblemática, que resuena como campanas cuando se lo nombra. En Barrio Belgrano tenemos a Gabriel. Reggiardo, un hombre de buen corazón, lo plantó en 1947, cinco años después de que su flor se nacionalizara. No voy a detallar demasiado este proceso porque yo ni siquiera existía en ese entonces, me enteré gracias a la oralidad que hace circular todos los asuntos importantes. Aunque no pude seguir su crecimiento triunfal en las tierras belgranenses tengo la oportunidad de asegurar que, aunque llegó con Reggiardo, no se fue con él.

El tiempo pasó, en el verano de 1962 inició una nueva década. Eran el futuro, un nuevo despertar. Recién en octubre 1967 dos pequeñas apodaron al Ceibo como Gabriel, en un juego de niños que consiste en dar nombre a cada hallazgo.

No nacieron siendo grandes. De pequeñas jugaban, con la hija de Filomena, a identificar mediante diversos métodos las palabras escritas en su cuerpo de planta, marcadas a filo de cuchillo como recuerdo de viejos amoríos adolescentes que, en la actualidad, habían desaparecido. “No quiero mentir, pero mucho ya habrán muerto...” expresó Mónica mientras rememoraba para informarme. Otros, según averigüé, sobreviven en pareja. Pero si sacamos porcentajes, es justo utilizar la palabra “desaparición” en todos sus variantes.

Disfrutaban disfrazándose de piratas, soñando una vida emocionante, cruel, dura, en ocasiones triste, ponzoñosa. Con el pasar del tiempo comprendieron que sin importar el disfraz la vida siempre era así.

La cúpula les enseñó a valorar, habitada por palomas que necesitaban su ayuda para sobrevivir, a veces caían pichones y, valientes, orgullosas, los devolvían a su nido. Espiando- costumbre heredada de ancestros- descubrieron que sus padres los mataban, a ninguna madre le causa placer que toquen a sus hijos pero, ¿robarles la vida?, era totalmente un exceso.

El reloj gira para todos, continuó su tic-tac constante mientras muchos de los adultos que conocían se iban marchando. Abandonando el territorio que en su momento los consideró un fruto, para florecer en un lugar que no conocían y que nada les había dado.

Dicen que la vida es un círculo, lo compruebo afirmando que no hace tanto tiempo atrás, algunos desertores regresaron a su localidad natal, donde las calles de tierra acabaron marchitándose (primero bajo arena que los chicos desparramaban, incluyendo a las dos niñas que dieron nombre al árbol, hasta hoy en día donde el pavimento es un recurso que consideramos esencial), lo único que no se transformó fue el aire rosarino, fiel a sí mismo. Cuando encuesté a los que volvieron les entristeció reconocer que el Ceibo (Gabriel, para nosotros) no es gigante como antaño; para los niños todos es grande. Los adultos minimizan, se consideran demasiado.

Reggiardo nos concedió un secreto a cada uno y, Gabriel, una realidad.

Es importante reconocer que los árboles escuchan más que los amigos y, tan honestos como son, no se permiten la mera posibilidad de traicionarnos jamás.

Mi subconsciente necesitaba una especie de introducción para asimilar lo que intenta expresar este texto, me alegro de haberla encontrado entre los archivos olvidados y polvorientos de los vecinos que se prestaron a contarme sus recuerdos: las personas no poseían métodos para vivir inmortalizados sin tener un gran talento o una dorada suerte. Eran una estación, a veces estaban y luego desaparecían, no había retorno ni gloria sin barro.

Desde su perspectiva y ubicación Gabriel vislumbró miles de historias, opté por contar la de un joven llamado Sergio, que demuestra que no sólo cambia la arquitectura en la sociedad sino también los ideales. Todos prefieren recordarlo como en ese entonces: a los diecinueve, la mejor edad, como solía decir con una sonrisa cómplice. Un reo de la época. Su hermana, a quien entrevisté, reconoció que si tuviera que elegir la imagen más emotiva para ella lo plasmaría en una hoja Kodak, parado al lado de su motoneta, cabellera castaña, camisa y campera haciendo juego, oscura, pero no de cuero, de forma infaltable, entre los dedos de la mano derecha esos cigarrillos en extremo fuertes que hacían toser a los muertos. Por desgracia las verosímiles digitalizaciones actuales eran fantasías para ellos.

Estereotipo de ese tiempo, discordante con nuestros contemporáneos mas cercanos pero nunca alejado de la idealización de toda mujer. Típico adolescente cuyos rasgos faciales recubren al hombre en que se ha de convertir.

Los miembros que conformaban el grupo de vecinos mas allegados a este entorno comentaron que la mirada de Sergio era melancólica. Me pregunté que habrían intentado decir, con el pasar de los meses jamás supieron explicármelo en concreto, tal vez se debía a su rostro, aunque todos los de su generación tuvieron esa nostalgia gravada.

Analizándolo ahora que transcribo lo investigado parecía que se preparaban para ceder el camino al obstáculo que venia detrás: la tecnología, intentaron correr para ganarle ventaja pero ya eran lentos y no solo los alcanzó sino que los extinguió casi por completo, fueron una minoría étnica y ella la persecutora en busca de una utopía que consiguió.

Oscar, el mejor amigo de Sergio, me confesó que compartían una personalidad poco grata para muchos, ninguno estaba preparado para adaptarse a imposiciones sociales, grupos urbanos en los cuales no se distinguen sus seguidores, eran propensos a soñar con la individualidad y las formas de expresión. Cada persona debía ser un mundo de superación y libertad mientras no involucrara el dolor ajeno. Construcción era su lema, pero se referían a lo espiritual, no hablaban sobre aquellas estructuras que comenzaban a perfilarse con rasgos de simplicidad.

Utilizo las palabras exactas de Filo, que describirán mejor que nada la imagen planteada: “La existencia es sabia”.Pues, si esto es cierto, los preparaba para las desventuras que atravesarían. Las últimas veces que vieron a Sergio, antes de que varios se marcharan al exterior- aunque solo fuese Buenos Aires- ya no era el de antes, estaba flaco hasta los huesos, su rostro paralizado conservaba una pizca de la belleza interior, mientras su alma se desprendía del cuerpo. Murió siendo joven.

Las personas que tuvieron la desgracia de afrontar situaciones como esta comprenderán que uno de los primeros sentimientos que embarga el corazón de aquél que perdió a un ser querido es desear tener la posibilidad de estar a su lado para siempre.

Mi generación no conoció a Sergio, pero pudieron hacerlo las niñas nacidas en 1962. Discutiendo con personas de mi edad llegamos a tener miedo de las conjeturas que formulaban nuestras mentes: de un modo puramente morboso lo envidiamos, después de todo él no debió superar el reemplazo de los casets, ni que Queen se reproduzca en emisoras de escasa señal.

Él, como cada miembro de esta comunidad, caminó despreocupadamente miles de veces por la esquina donde habita el Ceibo, y el tiempo será el único en definir cuando nosotros dejaremos de transitar aquella esquina.

Gabriel no pudo presenciar cuando, en la época de la dictadura, una pareja envolvió a su hijo recién nacido en un colchón, arrojándolo a la casa continua para salvarle la vida, pero pudo contemplar como el matrimonio salió del hogar embistiendo la calle con rostros amenazadores, defendiendo sus creencias y cayendo estrepitosamente sobre el cordón de la vereda, ya sin vidas ni protestas, cuando resonaban las ametralladoras.

Pero no todo fue lágrimas en este barrio, a medida que sus extensiones ramificadas crecían acumuló gratas imágenes. Desde casamientos, navidades compartidas sobre tablones, la nevada del 73’, parquecitos donde se congregaba la multitud, hasta posicionarnos en los días actuales.

Todos los vecinos añoran inmensurablemente los paseos bordeando el Río Paraná, las manos del Tano, Reggiardo, dando yapas (algo que ahora no sucede con frecuencia), los recorridos por Barrio Belgrano antes de que colisionara con la urbanización, sólo había descampados delimitados por alambradas y una pelota furtiva comenzaba un partido con menos hinchas que jugadores pero de flamante esplendor, mientras pasaban el mate y no el teclado, los boliches eran en pueblos y una dama para bailar debía esperar que lo propusiera el caballero, allí se remonta el romanticismo casi inexistente en la actualidad.

Para mí Rosario siempre fue una autopista y, durante ese breve lapso, creían que era infinita, resoplaban con paso lento pero continuo, los adolescentes de hoy cruzamos este espacio como alma que lleva el diablo, manejando un vehículo a ciento ochenta kilómetros por hora, cuya única finalidad es un punto predeterminado en lugar del aprovechamiento del viaje. La mayoría quieren esforzarse de la misma forma en que un hombre con hacha en mano frena para disponer los derechos constitucionales del árbol que, decidido, talaría. Rosario siempre estuvo cerca, habremos cambiado, sí, seremos diferentes, pero la esencia es la misma. Después de todo, tengo pocos años, habría que preguntarle a Gabriel que piensa sobre este asunto conflictivo a la hora de un acuerdo.

Y si te vas, no vuelvas.

2010-05-22T10:59:00.000-07:00

Cuando la ingenuidad franquea la idiotez el resultado acaba floreciendo cual fatalidad, por lo menos para algunos.

Confiaste en las alucinaciones retumbando en la demencia de una cueva, recorriendo el silencio para toparse con paredes que hacían eco deformando el sentido real.

Creíste en las malversaciones de un incrédulo ser.

Convertiste tu vida en un mero objeto, un ente que se posiciona en la mitad de hechos no relacionados con él, un sujeto que sólo es parte de una cadena sin fin de venganza, de ojo por ojo, de juego denotando lo involucrado nefastamente, una puesta en escena con excelentes actores, un teatro simulando contención esperando que desfallezcas sobre una red de sustento fabricada únicamente con imaginaciones.

Recorres el camino por una cuerda floja, hacia abajo la intensidad del dolor mientras la red desaparece, arriba los pájaros sobrevuelan el aterrizaje mortal para desgarrar tus partes deshechas, por delante la oscuridad se acrecienta…

Y la nada, la nada misma riéndose, ahora, a carcajadas de mí, señalándome con su dedo acusador y enfermizo.Y yo, dando pelea, intentando demostrar que no actué erradamente, que el golpe contra el suelo será atajado por algo más. Lo repito en voz alta, una y otra vez, para conceptuarlo interiormente. Pero lo pongo en tela de juicio, porque asumo el miedo que genera este tambaleante hilo que me sostiene para burlarse de mí, para rechinar sobre su grandeza etérea e inconsistente.

Pero el hilo, la cuerda, el sustento, no sabe de mi capacidad de continuar, no conoce mis intenciones, no posee los ojos necesarios que le permitan vislumbrar las tijeras plateadas que llevo a mi lado con el fin de cortarlo antes de que, irremediablemente, me suelte.

Voy a caer, pero caerá conmigo.

Para que lo sepas

2010-05-21T13:39:00.002-07:00

Despertaba analizando, como en miles de ocasiones, mi vagabundeo por el mundo, mis pasos desanimados determinando el ciclo maquiavélico de las metas, finales, impuestas obligatoriamente, sin molduras y decididamente alcanzables.

El brillo desgastado de los espejos del viejo edificio, alzándose contra el cielo diurno y nocturno, creando una mampara de quimeras indiscutibles en la indivisibilidad, pero reflectora de opresiones inimaginables a otra hora no tan distinta, un compilado de un solitario día de reflexiones sin sentido, sin necesidad, sin miedo incontable.

Vislumbré a cada hombre con respectivos carteles que denominaran su estado momentáneo, intangible y secreto, callado por astros refugiados en la inmensidad de un universo que se jactaba de su infinitud, mas ahora brotaba como una verborragia descerebrada, vómito barriendo lo desconocido, permitiendo la claridad de pensamientos sin previo o posterior margen de error.

Pero que tedioso, pensé. Disciplinado, riguroso, transmitido inequívocamente.

La interesante sencillez de aprender a no pecar de ignorancia, comercializar, profesar, residía en absorber, periódicamente, el aprendizaje como un arte. Como un instituto del continuo socorro.

Disparémonos con las palabras, constituyamos que las mismas totalicen oro en lugar de importarlo. Conquistémonos con ellas, que son pábulos de soldaduras, máculas, desvíos. Barajémonos, demostrando nuestra excelente calidad de tergiversadores.

No suministremos término a que el mundo incite una estampida, condicionémoslo con una actitud calculadora, pero no mecánica. Duremos lo que nos corresponda durar, pero proveamos batallas en cada santiamén, en cada relámpago, no desertemos fácilmente la ruta que puede, con su derecho inventado, ambicionar irrumpir un ajeno.

Vibraciones subjetivas

2010-04-26T12:35:00.000-07:00

Impropio de mi sería desnaturalizar argumentando que no disfruto de las incesantes contradicciones que presentan las calzadas. En la vida de todos llega el programado -secretamente- momento en que requieren comunicarse sin palabras, sólo por medio de líneas de conexión invisibles que transportan los mensajes haciéndolos llegar a destino irremediablemente. El viento irreverente apaleando las esquinas taciturnas, los murciélagos ecolocalizándose mientras susurran secretos propios desposeídos de cortedad, las emigrantes plumas sobrevolando tinieblas disimuladas, el camino yermo acrecentándose en la espesura poblacional superflua.

Los astros derritiéndose, derrochando significancia, desapareciendo cuando lograbas mirar a través de ellos haciéndoles perder el valor que tantos siglos atrás les confirieron.
El conformismo no alcanzado más allá de persistir colmados luego de la vacuidad.
Reconfortantes sonrisas irónicas comprobando la cerrazón foránea.
Y el círculo ascendente, estructura piramidal, raciocinio no heredado genéticamente, avanzando hacia las tuberías desahuciadas del esmerilado sideral, cósmicamente entablado.
Y el lazo flotando desde la copa de un árbol cercano, despidiéndose de aquellos reflejos cuestionables que reducían el prosaico convenio del sinrazón, hartante consonancia desajustada.
Las hojas desprendiéndose finalmente, en un derrumbe tenebroso, tolerantes de su advenimiento al suelo donde fallecerían desmembradas graciosamente por mundos no comprensibles.

Es digno de héroes proceder, de pie, ante el diluvio, como protección máscaras desintegrantes por instantes y, a cuestas, un arma imponderable: Los sueños.

2010-04-24T06:19:00.000-07:00

Perdóname si no resulté ser lo suficientemente fuerte para vos, si no logré permanecer en un estado de alegría eufórica que diese lugar al continuo entretenimiento y felicidad.
Discúlpame si no tuve el interés de quitar de mis párpados cerrados las imágenes rotas de los que mueren, pero injusto sería dejarlos en un costado para continuar con una vida maravillosa en un sentido abstracto.
Perdóname por ser una loquita que sale a difundir ideas que pocos comprenden, que va por las casas pidiendo materiales para otros, que junta firmas por causas que nacieron con ella y no quieren desprenderse, que realmente no quiere soltar.
Discúlpame si amo la literatura, si me gusta hablar de política, si me impacta Historia. Si odio que utilicen artículos antes de los nombres. Si viajo por la vida con canciones de los ochenta reproduciéndose en mi cerebro, dando lugar a llorar y reir a la vez .
Perdóname, pero en esta guerra los cambios más grandes debería darlos yo... sinceramente no puedo. Porque dar ese paso sería deslizarme irremediablemente hacia el vacío.
Dísculpame si no puedo teñir mis alas de color rosa, soy un ángel negro.
Y no te pido que te quedes, porque comprendo lo insoportable que debe ser lidiar con mis palabras tantas veces inconexas.
En determinados momentos camino en cámara lenta, tiempo fuera. En otros corro para recuperar lo perdido. Tal vez no puedes seguir mi paso, quizás no puedo/quiero empujarte, porque solo nos detenemos mutuamente.
Perdóname por ser una persona antisocial, romántica de las antiguas que envidiaban con nostalgia el tiempo pasado.
Discúlpame por no ser estética, delgada y bonita como las demás.

Minoría

2010-04-23T11:30:00.000-07:00

La verosímil insistencia del hombre por cubrir las esquinas con brillantes materiales luminiscentes, de increpar al secreto sobre las desventuras y la fatídica, tragicómica, obra de arte del nuevo nacer en una misma vida. Cuestionando la importancia – que posteriormente descalificaron- del dolor. Sancionando el vencer limpiamente debido a la desesperación que traía aparejado el mantenerse en pie, viendo como caían los pares insignificantes en sus costumbres y no en sus creencias.

¿Temían? ¿A caso las luces no poseían como fin único y cruel acabar con las sombras definitivamente? ¿Cómo trascender en un ámbito de blancura que impide la razón, encegueciéndonos, omitiendo el misterio que subyace a cada objeto?

Analizando la cadena que habitaba en los millones de organismos espléndidos, desplegando sus alas en ocasiones físicas y en otras místicas, rumiando referencias de las manos que habían rozado, antes que uno, la superficie porosa del recuerdo muerto.

Los castillos medievales que se prestaban a la imaginación, los espíritus que merodeaban en las calles vertiginosas del olvido colectivo, emergían del alma en momentos no indicados.

El resto, creyendo que podían omitir con lámparas la verdad, plagaron con las mismas a la ciudad entera. ¿Qué digo ciudad? Mundo debería pronunciar, pero hay excepciones que ameritan no ser mencionadas, más por miedo propio que por ignorancia.

Sin embargo algunos permenacemos, la gente oscura se aferra a su pedazo creciente de negrura sin dejarlo escapar, filtrándose en pequeños recovecos escondidos hacia lugares perdidos del alma de individuos ajenos. La gente oscura puede vivir en un mundo claro, cuando los colores se invierten en la representación culturar que arraiga a las palabras relacionándolas con un significado impuesto a la fuerza, doblegándola con usos y desusos, abarcándola y abandonándola al tiempo que corrían y, a la vez, se desgañitaban en sus estruendos. La gente oscura puede idear una vida en el siglo gris de las preguntas que tantos ilustraron aunque pertenezcan al siglo gris del desinterés.

¡Relámpagos oníricos derrumbando ladrillos opacos que conformaban viviendas excéntricas en un paralelismo que creíamos opuesto y alejado pero era circundante! ¡Oh, reducidos, no malgasten sus días persiguiéndonos con brújulas y faroles, pues sería imposible ceder a la verguenza de caer ante ustedes!

2010-04-12T18:32:00.001-07:00

¿Cómo explicarle a un exagerado materialista que el combustible no es petróleo sino la esperanza misma de continuar?
Avisarle a un carnicero que la culpa no es menos por aceptar la muerte de los que creyó inconscientes mientras, desangrados, se rebatían en el suelo.. Nosotros gritando: ¡Que se abran las puertas del cielo porque siguen el camino hacia Usted, Dios de los Dioses! Y deseamos oír los murmullos del viento contra las ventanas, del canto del ruiseñor anunciando que la esclavitud finalizaba.
¿Cómo difundir la existencia del sacrificio cuando es malinterpretado? ¿Qué ganamos con la muerte si los frutos se obtienen del esfuerzo del que siembra?
Y las flores que se abrían, falsos girasoles estimulados, sangre del renacimiento. Lágrima que lloramos.
La verdadera angustia proviene de la garganta y no de los ojos.
Uno intenta, falla. Dos intentan, fallan. Tres intentan, fallan. Cadena continua de entramados disfuncionales que se mezclan con la fortuna del Ser-Con. Y las palabras devaluadas que rogaban ser vistas por los ojos de los maquinistas.
Suerte de principiante, mira hacia adelanta. El sol, viene el SOL. Luz, ilumina el futuro. Seremos cuatro, cinco, treinta, infinito. Fallaremos para algunos, pero venceremos para otros.
No está perdido, las posibilidades son descubiertas por quien tiene valentía e intelecto para comprenderlas.

2010-03-12T17:38:00.000-08:00

Es insignificante el hecho de vivir con tranquilidad dentro de un marco de ignorancia, si lo comparamos con cuestionamientos imposibles de evitar lo primero deja mucho que desear y lo segundo conforma más allá de la razón sin respuesta. Las madrugadas sin dormir, las tardes que se ven opacadas por las preguntas, las horas que desearía quitar la masa negra que carcome mi cerebro, los relojes con su tic tac monótono, sincrónico, insoportable, remarcandome que el tiempo corre tras de mi, tras de todos. Cuando pienso, durante las noches de insomnio, que daría la vida por ser normal, cuando muero en el intento de morir con la sociedad sin golpearlos corriendo sobre -y en contra- de ellos, cuando caigo del barranco y necesito unas manos más fuertes que las mías para sostenerme, cuando se escapa la lágrima del recuerdo desamparado, del fue pasado, del futuro que es presente. No, no cambiaría. ¿Por qué ahogarse en una botella o en ruido para no escucharnos a nosotros mismos? ¿Cómo evolucionaremos si no podemos llegar a auto-comprendernos? Miente, miénteles a cada uno que te rodea si es así como quieres las cosas, pero la verdad está en tu interior esperando salir aunque goces del engaño. Muere, acompáñanos a todos en la lluvia ácida de ideologías no compartidas pero defendibles, no vengas con tu palabrerío ininteligible que comienza con la frase: "No me interesa.." y se pierde en una rutina de estruendo frívolos.

2010-03-02T16:38:00.000-08:00

Mi principal problema es que odio la cursilería barata. Las chicas llorando por príncipes azules que no llegan, intentos de palabras poéticas para representar la decepción, etc. ¿A quién le importa? ¿Tan difícil es de comprender el simple hecho de que si necesitaramos a otra persona del sexo opuesto todos naceríamos de a dos? Es ilógico. Hay muchas cosas interesantes en las cuales creer como para perder tiempo en eso, como por ejemplo: en nosotros mismos, en la auto-superación, en el continuo cambio favorable, en el indiscutible sabor del triunfo, el regocijo de saber que dimos todo por una buena causa. Creo en cuentos de hadas que no necesitan del capitalismo para subsistir.

2010-02-18T07:20:00.000-08:00

Esta es la tercera vez que hago una entrada relacionada a este tema, pero creo que por fin encontré las palabras perfectas para relacionar todo.
Una semana antes del concierto de Sabina descubrí sin querer hacerlo, por medio de facebook, que este cantante apoya las corridas de toros, me sentí tan indignada que había decidido vender mi entrada para no asistir. Faltando pocos días analicé verdaderamente la situación, es decir: Sabina no es la única persona que apoya esta práctica. Aquí puede informarse mejor: http://antitauromaquia.es/famosos-que-apoyan-la-tauromaquia.htm Es una lista que va desde Penelope Cruz a Nicole Kidman, y no prohibimos la publicación de sus revistas y películas.
Incluso puede leer esta nota de Ingrid Falla, presidenta APROFAC: http://www.radiosantafe.com/2009/11/06/esta-muy-lejos-la-prohibicion-a-corridas-de-toros-porque-en-el-fondo-hay-muchos-beneficios/

Ayer cuando comenzó el recital di gracias por haber ido, las luces explotando, la música que se filtraba y no dejaba espacio a perderse, Sabina en todo esplendor...y el viendo de frente, las estrellas entre las nubes tormentosas, y todo fue perfecto. Soy seguidora de su composición y su voz, no de su vida privada.

Mi jardín de Heliconias

2010-01-23T12:10:00.000-08:00

Muchos dudarán de mi cordura al finalizar este relato, me atrevo a aventurar la posibilidad de que aleguen un conflicto de doble personalidad. Sin más preámbulos destaco que estos hechos acontecieron mi morada, más allá de lo inusual o paulatinamente agravante. ¡Oh, más Dios piadoso no hubiese permitido esto!

Habían pasado ya tres años de la desaparición de mi esposa, con una clasificación de abandono del hogar la policía dejó de investigar, dando por cerrado el caso. Indignado y dolido, sufrí los temores de la desesperación agobiante, siendo conocedor del espíritu noble de mi mujer, persona que jamás haría algo como aquello.

Pasé largas y tediosas noches en soledad, tardes con mis Heliconias que comenzaban a crecer, hasta ese entonces mi carrera ocupaba el puesto primordial de mis deberes, pero ahora que tomaba un receso por motivos obvios poseía el tiempo suficiente para sentir la felicidad de ver nacer a una flor. Los días se acumularon en una especie de torre, hasta que Hector, un vecino con quien nunca había mantenido una conversación que valiera la pena recordar, empezó a plantear un acercamiento, en mi carácter de persona afectada por un trauma me pareció que de la noche a la mañana nos habíamos convertido en amigos, aunque probablemente se trataron de meses.

Trasgredimos esa barrera de palabras banales para volvernos a temas como la existencia de un camino después de esta vida, las razones por las que el hombre infringía crueldades, y temas de esa índole.

Él era un derroche de cultura, emanaba de los poros sabiduría extraída de quien sabe donde, su tez blanquecina y en perfectas condiciones, junto con sus lentes de marco grueso, revelaban símbolos de juventud y buena disposición.

Conseguí un amigo, no era un intercambio justo: un agujero negro tragando a mi mujer a cambio de una amistad, pero me consolaba, después de todo, quizás ella sí…no, nunca, no me dejaba pensar ni siquiera minimamente que ella era capaz de irse y dejarme atrás.

Una madrugada, como tantas otras, me desperté entre sudores fríos y lágrimas que empapaban las sábanas, nuevamente había soñado con esa pesadilla recurrente, donde veía a mi esposa feliz, rodeada por un aura de luz, en un lugar en el cual la paz y la armonía no eran deseos sino seguridades, ella recogía flores en una cesta de mimbre, llevaba su vestido de tela azul y un sobrero de paja, por el que se escapaban mechones de su lacio cabello rojizo, me miraba con ojos insondables tratando de explicarme que estaba bien, pero cada vez se acercaba más al final del claro, donde tomaba una flor que no llegaba a ver, ya que mi atención estaba enfocada en el intento de gritar con todas mis fuerzas: ¡cuidado, es un acantilado!, pero ninguna palabra brotaba de mi garganta entumecía, entonces su cara se desfiguraba mientras caía por un vacío sin fin.

Eran las 03:19, los recuerdo porque miré fijamente el reloj de la mesa de luz, me dirigí al baño con ciertos espasmos musculares, con el fin de ingerir alguna de las pastillas que consumía para conciliar el sueño, se suponía que una era suficiente, pero esa noche me sentía más devastado que nunca, por lo que decidí que tomaría cuatro. Volví con lentitud a mi habitación, pero al abrir la puerta me encontré con una realidad escalofriante: había, después de casi cuatro años, una mujer en mi cama.

La miré estupefacto, vestida completamente de negro, era tan menuda que parecía una niña, pero cuando fijó sus ojos en los míos pude contemplar que en su rostro estaban impresos y grabados gran cantidad de años, de nuevo mi capacidad de articulación se había esfumado, razón que me llevó a odiarme a mi mismo, experimentaba la desgracia que diariamente viven los mudos. Ella me señaló, y habló rellenando el espacio que mi voz dejaba: el jardín de Heliconias. Esas fue la única frase que pronunció, tras esto se puso en pie, se acercó a la ventana y, aunque traté de socorrerla ya se había arrojado. Corrí frenético hasta el punto de visión más óptimo, cosa de la cual me arrepiento hasta este día, la vi volar con sus grandes alas de ángel negro, luego de dar una noticia desagradable seguía su senda de muerte y putrefacción.

Cuando me levanté eran las seis de la tarde…pero del otro día, el medicamento excesivo provocó que durmiese más de veinticuatro horas de reloj. Me asombré de manera increíble, tomé ese hecho como explicación a aquello imposible que había vislumbrado.

Tras zamparme dos porciones grandes de comida para recuperar la fuerza, me asomé por la ventana con el fin de contemplar mi preciado jardín de Heliconias, noté algo distinto, bajé corriendo por las escaleras para tomar lo más rápido posible ese objeto, lo giré en mis manos y lo rocé para asegurarme que estaba allí, en otros momentos una pluma negra, como de cuervo, de ave de carroña, no significaría nada para mi, pero… en esas circunstancia y al lado de una flor.

La noche comenzaba a caer, era invierno razón por la que oscurecía tan temprano en el hemisferio norte, pronto nevaría y debería despedirme de mis flores, pero tenía la certeza de que algo extraño estaba ocurriendo, necesitaba cerciorarme por mi cuenta.

Tomé una pala del garaje, regresé al jardín y, con demasiado dolor, masacré una por una mis heliconias, creyendo que estas eran las culpables de mis desgracias y depresiones, odiándolas en lo más profundo del corazón por haber hecho que un ángel negro, un ángel de la muerte maldijera mi morada, las destruí entre llantos, viéndolas morir en la noche que Saturno se asomaba a espiar nuestros condominios, grité hacia el cielo y enterré la pala hasta lo más profundo de la tierra, pero golpeó contra algo, hizo un ruido hueco, como si chocase contra una piedra fina pero de consistencia resistente, arrojé el material hacia el costado y continué con mi trabajo, cuando acabé con la capa superficial no podía creer lo que estaba viendo, el brazo de mi mujer, en su antaño hermosa mano brillaba nuestro primer anillo de compromiso, me corrí hacia un costado y vomité.

Cuando levanté la mirada -llamado por un demonio- pude distinguir entre la espesa negrura sobre el tejado de mi vecino al ángel de la noche aquella y, como señalándome lo obvio, su mano caía. Seguí el recorrido y, sino fuese por el brillo de las estrellas o quizás del mismísimo Saturno, los lentes que me observaban detrás de la ventana nunca se hubiesen reflectado. Corrí hasta lo de Hector pidiendo ayuda, necesitaba compartir la información que ahora conocía, porque era demasiado para mi, entré sin golpear, era la primera vez que subía a su habitación, al oprimir el interruptor de la luz me enfrenté a un hombre distinto, sus ojos habían cambiado, eran los ojos de un asesino.

Comprendí todo en un segundo de iluminación, hasta pude verla morir, sentí el olor de su sangre chorreando la alfombra que ahora era roja desvaída.

- ¿Por qué?- le pregunté.

- Porque pude.- contestó. Fue la razón más egoísta, ninguna de las veces que pensé encontrar al asesino de mi mujer creía posible una respuesta como aquella.

Hector era del departamento policial que investigó los hechos, me había confirmado que se realizó todo lo que estaba en sus manos, y ahora compondría que por eso nunca se encontró al culpable, ni siquiera en sueños la policía lo detendría.

Me dejó ir, con la única condición de que me alejara, fue exactamente lo que hice, el ángel no se fue, sigue aquí conmigo, a veces viaja y me trae noticias de mi esposa, ella no hubiese querido que me enfrentara a Hector…por algo me engañaba con él, algo salió mal y las cosas terminaron así. No la odio, pero tampoco la amo, me encuentro en una especie de estado entre el cielo y la tierra, con la diferencia de que poseo un ángel, aunque sólo sea de la muerte.

Todos los animales nacen iguales ante la vida y tienen los mismos derechos a la existencia.

2010-01-18T13:13:00.000-08:00

Comúnmente se adjudica al hecho de suprimir por completo el consumo de carne de una dieta diaria y habitual la carencia de información, la evolución que no vimos, el organismo omnívoro por naturaleza del hombre, etc.
Hoy digo: que cada cual consuma lo que quiera, algunos tenemos la determinación de no consumir estos productos, no quiere decir que pretendemos que los demás hagan lo mismo, sino un simple pedido: que los lugares (antros de perdición, como me gusta llamar) donde sacrifican (asesinan) a los seres que luego serán vuestro alimento tengan un control, no más excusas sobre mataderos (exactamente, cómo bien el nombre dice: MATADEROS) que no tienen una habilitación decente y se juega con el sufrimiento y la vida del animal por el placer de regocijar el sadismo de humanos (que tristemente son de nuestra especie, considero injusto llamarlos así siendo que no demuestran el factor moral esencial: respeto a la vida.)
ARTÍCULO NÚMERO 9:
Cuando un animal es criado para la alimentación debe ser nutrido, instalado y transportado, así como sacrificado, sin que ellos resulte para él motivo de ansiedad o DOLOR.
He visto en diversos foros que surgen los fundamentos en contra, desde la perspectiva del sufrimiento de las plantas, a esto digo: ¿primero quieren que todos comamos carnes, luego que nadie se alimente con nada? Aquí influye no sólo la moral sino la conciencia, somos seres vivos y debemos alimentarnos, por mi parte no iría a clavar mis dientes en el cuello de una vaca (cosa de por si imposible), pero sí cultivaría. No nos arrojemos argumentos indefendibles.
Actualmente se conoce que la dieta ovo-lácteo vegetariana es completa, sana y recomendable.
Sí, es difícil de aceptar, pero el humano no sólo evolucionó intelectualmente para construir y unir redes sociales, sino también físicamente para poder consumir menos cantidades de carne (e incluso suprimirla por completo), reemplazadas por otros alimentos que, a lo largo de los años, se fueron tornando posibles de conseguir.

GRACIAS ! Y recuerden: no se trata de no comer, sino de saber lo que cada uno come y exigir que se respete la vida que, después de todo, será utilizada para alimentarlos. No se habla sólo de salud, contaminación u otros factores, sino de tratar a los demás como uno desea ser tratado.

VIDEO INFORMATIVO:
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY
http://www.youtube.com/watch?v=mOCXHStJjaY

Medias Negras- Sabina

2010-01-16T06:44:00.000-08:00

En Línares, Baeza, toreaba con el bolso a los tranvías,
llevaba medias negras,
estaba como un tren de cercanías.

Me dijo: "¿tienes fuego?, tranqui, que me lo monto de legal, salí ayer del talego, qué guai si me invitaras a cenar".

Me echó un cable la lluvia, yo andaba con paraguas y ella no
-"¿a dónde vamos rubia?"
-"a donde tú me lleves"-contestó.
Así que fuimos hasta mi casa -"que es el polo"- le advertí. -"con un colchón nos basta, de estufa, corazón, te tengo a ti".
Recalenté una sopa con vino tinto, pan y salchichón; a la segunda copa, -"¿qué hacemos con la ropa?"- preguntó.

Y yo que nunca tuve más religión que un cuerpo de mujer,
del cuello de una nube aquella madrugada me colgué (¡ay! cómo gocé).

Estaba solo cuando al día siguiente el sol me desveló, me desperté abrazando la ausencia de su cuerpo en mi colchón.

Lo malo no es que huyera con mi cartera y con mi Gibson Les Paul,
peor es que se fuera
robándome además el corazón.
De noche piel de hada,
a plena luz del día Cruella de Ville,
maldita madrugada, y yo que me creía Steve McQueen.

Si en algún paso cebra la encuentras, dile que le he escrito un blues;
llevaba medias negras,
bufanda a cuadros, minifalda azul.

2010-01-02T18:54:00.000-08:00

Siempre los fantasmas del pasado vomitando restos de recuerdos que deberían ser olvidados. Mi cerebro sucio de maquinaciones expectantes, carne podrida. Lo antiguo vuelve para aniquilarme de repente, haciéndome pensar que nada es único, todo es igual. Momentos impresos, cada mínimo detalle se acomoda en la imagen, formando una hilarante desgracia homicida.

Muere, pero no mueras conmigo, corazón.
No soportarías escuchar la verdadera respuesta a tu pregunta presente continuamente: "¿En qué estás pensando?" No es algo complejo, sino algo horrible.

2009-12-31T08:38:00.000-08:00

Sientes que caes en un vacío, escuchas el zumbido del aire junto a tus oídos, el corazón se precipita al encuentro con el suelo y al impresionante sonido que emite tu cuerpo contra el cemento. Pero por arte de magia antes de llegar al final, entre tus manotazos de ahogados, descubres un lugar al que sujetarte. Ahí te mantienes, rogando que aquel árbol no desee extraer sus raíces para correr, escapándose del desagradable hecho de soportarte un día más, orando porque la piedra no se mueva un centímetro con el viento que la roza. Ser una planta epofita no es nada sencillo.

CRISTALES DE BOHEMIA- Sabina

2009-12-28T18:01:00.001-08:00

Vine a Praga a romper esta canción
por motivos que no voy a explicarte,
a orillas del Moldava
las olas me empujaban
a dejarte por darte la razón.

En el Puente de Carlos aprendí
a rimar cicatriz con epidemia,
perdiendo los modales:
si hay que pisar cristales,
que sean de bohemia, corazón.

Ay! Praga, Praga… Praga
donde el amor naufraga
en un acordeón.
Ay! Praga, darling, Praga
los condenados pagan
cara su redención.

Ay, Praga, Praga, Praga,
dos dedos en la llaga
y un santo en el desván.
Ay! Praga, darling, Praga,
la luna es una daga
manchada de alquitrán.

Vine a Praga a fundar una ciudad
una noche a las diez de la mañana,
subiendo a Mala Strana,
quemando tu bandera
en la frontera de la soledad.

Otra vez a volvernos del revés,
a olvidarte otra vez en cada esquina,
bailando entre las ruinas
por desamor al arte
de regarte las plantas de los pies.

Ay! Praga, Praga… Praga
donde el amor naufraga
en un acordeón.
Ay! Praga, darling, Praga
los condenados pagan
cara su salvación.

Ay! Praga, Praga… Praga
donde la nieve apaga
las ascuas del tablao.
Ay! Praga, darling, Praga
lágrima que se enjuaga
en Plaza Wenceslao.

Ay, Praga, Praga, Praga,
dos dedos en la llaga
y un santo en el desván.
Ay! Praga, darling, Praga,
la luna es una daga
manchada de alquitrán.

2009-12-25T11:25:00.001-08:00

Y, al igual que todas las cosas, las fiestas llegan y se van rápido. Me veo obligada a reconocer que esta vez todo fue distinto... todo fue como debería haber sido siempre.

2009-12-23T17:01:00.000-08:00

¿Quién diría que en un año tantas cosas pueden cambiar? Sueños, promesas, pasiones, esperanzas que se pierden mientras otras renacen en una corriente del Río Paraná; tantas monedas que apostamos y perdimos en la noche del deseo, cuando creíamos ser capaces de lograrlo, cuando pensábamos que para volar se necesitaban alas, que ilusos ! Si para volar sólo se necesita, en algunas ocasiones, pensar en alguien; que cantidad de ideales reafirmados de manera extremista, cambio es la palabra esencial, sufrimiento por lo amado, por lo que daríamos la vida en un segundo, por eso que desfallecemos en el amanecer del encuentro, cuando unos ojos pidiendo ayuda nos reconfortan al encontrarnos en problemas, una paloma que muere en paz eterna sin ser perturbada. Tanto para afrontar y que luego vimos hundirse en la nada. Una escuela de la vida. Un despertar naciente, y un nuevo año, como siempre, esperándonos del otro lado, burlándose de nuestra ignorancia, y nosotros siempre apostamos de nuevo, porque esa es la paradoja del que cree en el destino.

2009-12-22T09:07:00.001-08:00

Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos
como se lleva el frío
para entender
que el corazón no miente
que afortunadamente
me haces bien
me haces bien
me haces bien

Me sobran las palabras y en momentos como este no me queda ninguna. Realmente no quiero transformarme en el típico caso de cursilería, de chica molesta que evoca publicamente las cosas.

Cronología del pensamiento colectivo

2009-12-16T18:16:00.000-08:00

Tanto la evolución humana como la revolución mental de la misma especie llevaron a desarrollar ideologías propias, defendibles por los compatriotas de esas simbologías, mas allá de la verosimilitud de lo creíble cada uno profesaba su culto. Sin embargo, parece que un hecho destacable marcó el comienzo de una nueva era: unificación, esa palabra se destaca en la religión que surge de la desembocadura llena de sobras de lo que alguna vez se conoció como ideales.
Esta independencia relativa llegó acompañada de los principales dogmas de la presente religión. Se escucharon a voz en grito promesas impresionantes, objetos al alcance de las manos y soluciones a los problemas existenciales de la vida. Muchos se preguntan, a modo de reflexión, en que condiciones extraordinarias vivían las personas en el año 1925 a.T. Si, antes de la Televisión. En ella se puede bajar de peso en tan solo dos semanas, consumiendo un jugo efervescente nunca retornarán las grasas, hay adeptos que respaldan lo propiamente dicho, a cada uno de ellos les cambió la vida ese producto en particular, tan sólo debieron acompañarlo con régimen extremo y gimnasia diaria, ¡milagro!
Además, tiene la facultad regenerativa que devuelve el cabello a aquellos que lo perdieron y, arrojando una alfombra mágica en el suelo, crecen y se reproducen flores que forman un jardín.
Los fieles suelen congregarse para rendirle culto, -parece que de esa forma la Fe es más contagiosa- pueden disfrutar y convencer a otros para que se les unan, esa es una cualidad de los Misioneros que profesan la creencia.
Las personas que conforman las parábolas suelen tener dos nombres, por ejemplo: Jose Luis, Marco Antoño, Enrique Migel, Juana Dominga, etc. Hay consejos y aprendizajes para cada hombre y mujer de la tierra, cito Canal 23, capitulo 5, según “¿Con quien se quedará Raquel?”: Nunca puede faltar la mala de la novela simulando estar embarazada, tampoco alguna persona con discapacidad física intentando superarse, y no nos olvidemos de la mucama enamora de su patrón rico.”
Hay género y gustos de sobra, las adolescentes encuentran romanticismos, los adultos información, los ancianos recuerdos, los niños saborean personajes de colores cantando en idiomas extravagantes – con mensajes subliminales, suelen acusar los que no se apegan a esta religión-.
Dicen que el Dios, a quien tantos rezan, colocó papeles dentro de una bolsa y lo sacudió, luego en orden de retiro se armó la programación, aunque hay una explicación razonable que alude a que el problema de la confusión se debe a la gran recopilación de archivos de diversos santos, el resultado fue el mismo: en el noticiero pasan un conjunto de dramas y deportes, en los canales deportivos muestran enfrentamientos entre equipos, en los programas de chimentos hablan de personas que nadie conoce, en las transmisiones musicales solo se ven reality-shows, y los buenos sermones provienen de devotos del extranjero.
A quien pone en duda la importancia de la existencia de este culto se lo mira con desconfianza, en ocasiones es rechazado por sus pares, discriminado por no conocer la historia del capitulo del día anterior y hasta burlado por invertir tiempo en otros intereses.
Solo tiene cinco mandamientos fundamentales:
- Si la programación no es de tu agrado, no te quejarás con el distribuidor.
- Abona mensualmente la cuota fija para recibir tus sermones diarios, no abuses de la hospitalidad del vecino que pagó.
- La muerte no es de lo único que no se salva una persona, tampoco esquiva el engaño.
- Apagarás el Televisor como ultimo recurso y no dudarás de mi credibilidad, lo que muestro es cierto e indiscutible por extraño que parezca.
- Y, por ultimo, el tiempo de eucaristía consiste en privarte de hablar con una mujer cuando estés mirando un partido.
Por suerte aun quedan unos pocos escépticos que antes de sumirse a su voluntad prefieren contemplar un microondas. Igualmente, hay otras religiones que comienzan a superar esta, se perfila con gran fuerza por parte de sus seguidores: la cibernautica, reúne las características principales de la mencionada anteriormente pero se le suma la posibilidad de comprar objetos con solo tocar un botón y publicar ideas propias que la mayoría pasa por alto.
¿Qué otras cosas depara el destino para la raza mas inteligente del planeta Tierra? Quizás, en el futuro, vislumbraremos con ojos atribulados obras en construcción. Mientras más ruido, mejor… de esa forma es menos probable encontrarse con pensamientos propios.

2009-12-11T12:38:00.000-08:00

Viste su cara sin defectos,

sin un ápice de pregunta en los ojos,

ni un pelo corrido hacia lugar esquivo. Una figura espectante en la lejanía de lo que pudo ser y no fue, de lo que no será.

De lo que se vuelve imposible evitar. Y se desenvuelven las trascendentales aves,

vuelan en el gozo irrefutable que otorga el impedimento de los demás; el cielo se mueve despacio y todo es Luz.

Promesas que sabemos imposibles

de cumplir, pero hacemos por regla general,

por imposición.

La mente que no se deja ocupar,

los fantasmas que no pueden ser arrancados

del cerebro,

falsos engranajes que no concuerdan,

que traban el funcionamiento del Yo

como primera persona del plural,

¿nosotros?

Y se presentan los viajes intuitivos,

los escapes furtivos,

la aventura desmedida,

la euforia resumida y

una palabra escondida,

el sótano del recuerdo se convierte

en una playa donde vagar sin distancia

ni consuelo.

¿Quién querría cambiar la vanguardia cuando es inentendible?

Las arañas se desarman en el desangrado túnel espiral,

consecuencia del megáfono sin batería,

de la voz que grita y no se escucha,

de la competencia que dura hasta encontrar un ganador y

¡Bingo!,

aquí traigo lo prometedor

y lo encerramos en una caja para estudiarlo

con parsimonia irregular,

con aburrimiento espectral,

con fingido interés.

Las características del agua,

del viento,

de su fluidez comparable con la libertad cúspide.

Con el rozagante perfume que se infiltra

lentamente por la garganta,

que nos avisa la matanza,

que no queremos dejar ir, que permitimos

ocupar el espacio donde ya no se puede respirar.

Y morimos, nosotros morimos, porque morir es vivir,

y vivir a veces es un poco descabellado e ilógico.

Suicidio mental colectivo!

2009-12-09T06:43:00.000-08:00

Suelen explicar los estudiosos que aquellos que de pequeños, carecieron de alguna figura importante son en el futuro personas inconformables. Que maldita desgracia la que viene a acompañar. ¿¡Cómo aceptar lo que a uno le ha tocado sin desear algo más!? Cuando no tenemos nada queremos todo, y cuando lo conseguimos pedimos más. Libertad y Compañía, ideales barrocos. Amor y pasión, que no siempre vienen de la mano. Quizás la Caja de Pandora era una metáfora para resumir que cuando el cuerpo es quién decide surgen los inevitables problemas, la necesidad conlleva al fracaso, al arrepentimiento. ¿Cómo frenar antes del impacto? Si llegas a la perfección y descubres que te atrae lo incorrecto, lo común, ¿cómo disponer de ambas cosas y no morir en el intento?

Pensamiento

Pensamiento

¿Cuándo llega la solución? Será, por ejemplo, que lo ideal cuando es alcanzado parece intangible como al comienzo, por lo tanto no lo consideramos esencial.

Ideas, sólo eso quedan. Decisiones, correctas o desmedidas. Miedo. Engaños y traición. Y si la situación fuese mirada desde la perspectiva contraria, ¿qué reacción tendría yo?

Ironía !

2009-12-08T08:31:00.000-08:00

Diversas cuestiones de la vida nos obligan a pensar y por consiguiente analizar un hecho determinado; la mente humana suele ser errónea, confusa y ridícula, hay momentos en que uno se plantea cuál es el punto al que se intenta llegar, si el camino que estás tomando vale le pena.
Algunos factores se reúnen para demostrarte la respuesta al cuestionamiento del primer párrafo…
Sinceramente: ¿es lógico que una campaña de matanza se difunda con mensaje de felicidad? No, es solo una estrategia de imposición social para lograr vincular a los jóvenes desde temprana edad con la idea del asesinato como necesario para bien del consumo propio.
Piénselo detenidamente: Carnicerías donde solo reinan tumbas no declaradas colocan carteles donde podemos vislumbrar, sin esfuerzo, a una vaca graficada con rostro de alegría, ¿Qué alegría puede tener ese animal si lo están comiendo, o en su defecto utilizaron de alimento a otros de su especie? Camiones de frigoríficos donde estampan fotos de cerdos recién nacidos, vacas pastando, pollitos amuchados sin siquiera imaginar a lo que serán expuestos.
La vida es así desgraciadamente, ¡que evolución hemos experimentado, Darwin, seguimos abusando de los otros seres para beneficio propio, reyes de la selva deberíamos llamarnos, pero siempre con cuchillo en mano y no con las armas naturales, siempre con ventaja!

“Vivimos de la muerte de otros. ¡Somos tumbas andantes!” Leonardo Da Vinci.

2009-12-07T13:49:00.001-08:00

Para el Rey Carmesí la Torre de la existencia era un tornado cuyas manos nunca podían alcanzar.

2009-12-07T13:18:00.000-08:00

Y el momento que esperé llegó sin previo aviso, sin demostrar sus pasos acelerando el contorno vertiginoso de lo que algún día fue una calle de asfalto estructurado de planetas emergiendo cual cráteres lunares, de lo que se escondía detrás de una máscara blanca de regocijo pasajero y el rojo de la nada arqueando el perímetro del rostro que simula empatía dentro de un mundo egocéntrico y la sangre que chorrea por tus pómulos corroídos por el tiempo. El silencio gritaba sobre mis hombros que girara mi cabeza y mirara hacia aquél lugar magnético, pero no lo hice, tal vez por conformismo, pero al momento respondo que el miedo era la sensación principal. Ora un arbusto florecido secretamente en un jardín tan real como imaginario, ora un hacha que cae entre chillidos sobre un árbol ya maduro; ahora y antes y para siempre un Solar Vacío. Y la construcción dio paso a la búsqueda de los sustentable y la continuación dio lugar a la claustrofobia. Y el verde que subyase cada cosa sigue estando allí, si miras con el corazón y no con los ojos verás el verde que contiene la rosa y el edificio que crece lentamente será su protector. Será nuestro Ka-Tet de lágrimas oscuras, de pintura negra que chorrea, de sinfonías amarillentas que mueren en el espacio sin sonido para reproducir sus notas..

Las ventanas tapiadas, pero ...sin embargo, detrás de eso ¡mira, viajero! mira con detenimiento lo que allí se encuentra: en lo alto, un círculo que observa como él único ojo del Rey, como la Bola de Cristal del Mago, como la rueda en que vive el pistolero, un espacio que el material no pudo tocar por su propia grandeza, ¡olvida las puertas, amante! si los círculos pueden ser mejores para viajar, pueden ser tú propio túnel abstracto si así lo deseas, ¡así que empieza a desearlo desde ahora! Siempre será tú propio Solar de la quinta avenida, siempre garlarás con la vida que allí se desenvuelve, escaparás del taheen, y creerás en el Ka. Si Dios quiere algo para ti ya está escrito en su libro, no temas, viajero, sólo ... sólo aférrate a la imagen de la construcción que te pisa y a la grandeza de esta historia que te supera.

¿Qué importa lo que ocurra después? Si las nubes vuelan con la sintonías de los haces, si los sueños se mezclan en ese círculo, tuviste todo, piérdelo u olvídalo si te place, pero lo tuviste igualmente.

2009-08-26T15:04:00.000-07:00

Quisiera que esto dure para siempre,
casi tanto como una eternidad.
Es verdad que soy una rata de ciudad,
no tengo religión, tengo ansiedad.
Quiero mirar por el ojo de tu cerradura
No seas dura, la mía es pura,
mi filosofía es de la calle y es mía.

Si contigo no se puede, mejor que no me enrede.
Lo que querés de mí ya lo aprendí
hace tiempo otra vez, desde lejos no me ves
hace tiempo otra vez, desde lejos no me ves (no me ves)

Hace tiempo otra vez, desde lejos no me ves
desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves,
hace tiempo otra vez, desde lejos no me ves

Quisiera que esto dure para siempre,
casi tanto como una eternidad.
Es verdad que soy una rata de ciudad,
no tengo religión, tengo ansiedad.
Quiero mirar por el ojo de tu cerradura.
No seas dura, la mía es pura,
mi filosofía es de la calle y es mía.
Es mía. Es mía

Quisiera pero nada dura para siempre,
lo que querés de mí ya lo aprendí.
Hace tiempo otra vez, desde lejos no me ves.
Desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves.
Desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves.
Desde lejos, desde lejos, lejos, lejos, lejos no me ves.

Desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves.
Desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves.
Desde lejos, desde lejos, desde lejos no me ves.
Desde lejos, lejos, lejos, lejos, lejos, lejos no me ves.
Y tan lejos...

(Los Ratones Paranoicos !)

125 razones por las que soy fanática de Stephen King.

2009-08-02T12:45:00.000-07:00

1)Soy fanática de Stephen King porque escribiò bajo seudónimo para saber si el éxito se debía a la fama o a la calidad.
2)Soy fanática de Stephen King porque atravesó momentos de problemas económicos y logró luchar para conseguir lo que quería.
3)Soy fanática de Stephen King porque dejó sus adicciones de lado.
4)Soy fanática de Stephen King porque sobrevivió a un accidente que podría haber sido fatal, y más allá de las lesiones sigue escribiendo.
5)Soy fanática de Stephen King porque es uno de los pocos escritores actuales que valen la pena leer.
6)Soy fanática de Stephen King porque redactó más de 50 novelas y 200 relatos, su mayoría Best Sellers.
7)Soy fanática de Stephen King porque siempre tiene una respuesta graciosa sobre los críticos.
8)Soy fanática de Stephen King porque intentó escribir una obra en honor a otro/s escritor/es y la suya superó la de èl/los escritor/es, (por más que no quieran reconocerlo)
9)Soy fanática de Stephen King porque no bajó los brazos al recibir gran cantidad de cartas de rechazos en diversas revistas.
10)Soy fanática de Stephen King porque a la edad en que él leyó Drácula a mi ni siquiera me gustaba leer.
11)Soy fanática de Stephen King porque es el R.L.Stine de los adultos.
12)Soy fanática de Stephen King porque nunca decoró su pasado.
13)Soy fanática de Stephen King porque la suma de 1408 es igual a 13.
14)Soy fanática de Stephen King porque aprendí que las ideas de èste escritor no salen de un árbol mágico que tiene en su patio.
14)Soy fanática de Stephen King porque no tuvo la necesidad de hacerse famoso copiando los personajes del Señor de los Anillos en una historia contemporánea, como tantos otros escritores!
15)Soy fanática de Stephen King porque reconoce que vive de la escritura, agradece a los que disfrutan de su arte y a los que no disfrutan pero igual le pagan les agradece igual.
16)Soy fanática de Stephen King porque le temo al agua que corre por las alcantarillas, nunca se sabe que puede vivir debajo.
17)Soy fanática de Stephen King porque cada vez que veo un globo (ya sea cumpleaños o volando porque a un niño se le escapó)recuerdo a IT.
18)Soy fanática de Stephen King porque Corazones en Atlántida no lleva ese nombre por relacionarse con encontrar al lado de una compañera atractiva un cofre de oro en el continente perdído ni nada que tenga que ver con esas estupideces, sino por algo mucho más profundo.
19)Soy fanática de Stephen King porque desde el primer momento supe que Ted debía conocer a Roland. (Razón número 19 casualmente)
20)Soy fanática de Stephen King porque comprendí que el padre Callahan se merecía otra oportunidad para demostrar su fe.
21)Soy fanática de Stephen King porque Ralph Roberts pudo conseguir que sobreviviera la existencia para que Roland continuara con su búsqueda.
22)Soy fanática de Stephen King porque cada Solar Vacío me canta, puedo escuchar las voces.
23)Soy fanática de Stephen King porque JAMÁS cortaría una rosa.
24)Soy fanática de Stephen King porque Acho y Roland salvaron a Jake del Chiras.
25)Soy fanática de Stephen King porque amé la personalidad de Eddie.
26)Soy fanática de Stephen King porque lloré con cada despojo que sufrió el pistolero.
27)Soy fanática de Stephen King porque desearía encontrar la llave perfecta para la puerta ideal.
28)Soy fanática de Stephen King porque me costó aceptar el final de Randall Flagg, uno de los mejores personajes y el asesino más querido.
29)Soy fanática de Stephen King porque el Ka decidió que así sería, y yo cumplo su voluntad.
30)Soy fanática de Stephen King porque el pistolero le prometió a Jake que no lo volveria a dejar morir, pero no lo cumplió.
31)Soy fanática de Stephen King porque Duma Key es un lugar soñado, y porque el final no lo imaginé.
32)Soy fanática de Stephen King porque me monté en la bala cuatro veces...¿vos ya te montaste en la bala?
33)Soy fanática de Stephen King porque no quiero entrar en la Sala de autopcias número 4.
34)Soy fanática de Stephen King porque Cujo antes era un perro bueno.
35)Soy fanática de Stephen King porque no estamos preparados para abrir los ojos en el túnel de la teletransportación.
36)Soy fanática de Stephen King porque si sobrevivo en una isla creo que no podría realizar lo mismo que Richard Pine.
37)Soy fanática de Stephen King porque, simplemente: Fornit some Fornus.
38)Soy fanática de Stephen King porque lloré cuando todos entendieron que habían asesinado un ser vivo de otra dimensión que salió del Buick 8.
39)Soy fanática de Stephen King porque también creo que el infierno es la repetición.
40)Soy fanática de Stephen King porque los mejores consejos están en Mientras Escribo.
41)Soy fanática de Stephen King porque, quizás, soy una especie de Annie Wilkes.
42)Soy fanática de Stephen King porque, negando en parte el punto anterior, aceptaría cualquier tipo de final.
43)Soy fanática de Stephen King porque no le importó ser encasillado como escritor de Terror aunque también redacte otros géneros.
44)Soy fanática de Stephen King porque luego de leer Maleficio me atacó una alergia en la cara durantes semanas (tengo problemas psicosomáticos)
45)Soy fanática de Stephen King porque leo lo que el critica para luego tener fundamentos y poder criticar yo también.
46)Soy fanática de Stephen King porque es mi droga.
47)Soy fanática de Stephen King porque sus libros y novelas curan mis penas.
48)Soy fanática de Stephen King porque me ayuda a enriquecer mis conocimientos.
49)Soy fanática de Stephen King porque es uno de los escritores de la era de la televisión.
50)Soy fanática de Stephen King porque nunca pasaría por la interestatal 50. (nuevamente la casualidad del número de este punto)
51)Soy fanática de Stephen King porque el mundo se movió.
52)Soy fanática de Stephen King porque Johnny terminó siendo un héroe.
53)Soy fanática de Stephen King porque espero que nadie descubra el Cadillac de Dolan.
54)Soy fanática de Stephen King porque no me gustaría tener una maestra como la señorita Sidley.
55)Soy fanática de Stephen King porque intento conseguir una Boca Saltarina para ver si funciona.
56)Soy fanática de Stephen King porque no ingreso al baño después de media noche, por las dudas, no quiero ver un dedo saliendo del lavabo.
57)Soy fanática de Stephen King porque luego de la media noche no como frutas ni me miro en ninguna superficie que refleje mi rostro.
58)Soy fanática de Stephen King porque Lisey encontró lo que tanto buscaba.
59)Soy fanática de Stephen King porque creo que los muertos pueden hablar por teléfono.
60)Soy fanática de Stephen King porque voy a cerrar todas las puertas y ventanas cuando llegue la estación de las lluvias.
61)Soy fanática de Stephen King porque Watson se merecía descubrir un caso antes que Sherlock Holmes, carajo!!
62)Soy fanática de Stephen King porque Carrie se vengó.
63)Soy fanática de Stephen King porque miro las películas que se basan en sus obras, por más que sean de bajo presupuesto y con un final distinto.
64)Soy fanática de Stephen King porque si escucho en la sala de cine que alguien critica el film comienzo a discutir para defender las cualidades del escritor.
65)Soy fanática de Stephen King porque tiene muy buen gusto para la música.
66)Soy fanática de Stephen King porque descargo todas las canciones que nombra en sus novelas y libros.
67)Soy fanática de Stephen King porque encontré la relación entre la Luna y la Pata de Mono.
68)Soy fanática de Stephen King porque amo las vías del tren, y los viajes en busca de cadáveres.
69)Soy fanática de Stephen King porque en Maine pasa algo extraño.
70)Soy fanática de Stephen King porque El ciclo del Hombre Lobo fue nombrada como la mejor novela de Terror desde Edgar Allan Poe.
71)Soy fanática de Stephen King porque la Ventana Secreta, Secreto Jardín está inspirada en una pequeña ventana de su casa que da hacia el jardín de su mujer.
72)Soy fanática de Stephen King porque el pistolero puede volver a empezar su recorrido las veces que quiera.
73)Soy fanática de Stephen King porque considero posible que la televisión acabe transmitiendo porgramas como los mencionados en la novela El fugitivo.
74)Soy fanática de Stephen King porque no creo que todos los fugitivos tengo el valor de morir con tanto honor y venganza.
75)Soy fanática de Stephen King porque Louis lo intentó una y otra vez sin importar los resultados escalofriantes.
76)Soy fanática de Stephen King porque las segundas partes de las películas que están basadas en sus novelas o cuentos son patéticas.
77)Soy fanática de Stephen King porque nunca superé del todo la muerte de Delacroix.
78) Soy fanática de Stephen King porque siempre tuve fe en Coffey.
79) Soy fanática de Stephen King porque Coffey fue una especie de Sócrates – en distinto campo- y tuvo la misma condena.
80)Soy fanática de Stephen King porque tuve un ratón muy similar a Cascabel.
81) Soy fanática de Stephen King porque IT me ayudó a afrontar muchos problemas del principio de mi adolescencia.
82) Soy fanática de Stephen King porque la primera novela larga que leí fue de èl.
83) Soy fanática de Stephen King porque creo que existen los mundos mágicos.
84) Soy fanática de Stephen King porque Linoge vive en mi mente, contandome secretos sobre las personas que conozco.
85) Soy fanática de Stephen King porque es mi héroe, una especie de Dios moderno y no tan alejado.
86) Soy fanática de Stephen King porque desearía que todo el mundo valorara lo que hace.
87) Soy fanática de Stephen King porque Cazador de Sueños fue una de las primeras películas de terror que vi antes de que comenzara mi obsesión.
88) Soy fanática de Stephen King porque cuando en la televisión aparecía su nombre pensaba: quizás algún día me guste leer, y mírenme ahora!
89) Soy fanática de Stephen King porque sigue casado con Tabitha.
90) Soy fanática de Stephen King porque envidio a su mujer.
91) Soy fanática de Stephen King porque leeria hasta su lista de las compras sin aburrirme.
92) Soy fanática de Stephen King porque ganó el premio The Nacional Book Fundation For Distinguished Contribution to American Letters.
93) Soy fanática de Stephen King porque nunca me siento sola, me basta con llevar un anotador y repasar sus frases.
94) Soy fanática de Stephen King porque me proporciona valor.
95) Soy fanática de Stephen King porque desería vivir en EE.UU para saludarlo el 31 de octubre.
96) Soy fanática de Stephen King porque también me gustaria saludarlo el 21 de Septiembre por su cumpleaños.
97) Soy fanática de Stephen King porque Jake lo salvó.
98) Soy fanática de Stephen King porque todos nos encontraremos en el final del sendero.
99) Soy fanática de Stephen King porque en El cazador de Sueños se refleja el valor de una amistad.
100) Soy fanática de Stephen King porque su mismo apellido lo dice: es un REY!
101) Soy fanática de Stephen King porque sería interesante ver el aura de las personas, cuantas sorpresas nos llevaríamos.
102) Soy fanática de Stephen King porque sufrí de tanto insomnio como Ralph.
103) Soy fanática de Stephen King porque Susan amó a Roland hasta la muerte.
104) Soy fanática de Stephen King porque Walter es un mago macabro.
105) Soy fanática de Stephen King porque “las hermanitas” son desagradables.
106) Soy fanática de Stephen King porque es cierto que cuando uno ve a un fantasma primero se contempla a sí mismo.
107) Soy fanática de Stephen King porque aprendí que la curiosidad mató al gato y que la satisfacción lo resucitó.
108) Soy fanática de Stephen King porque no le gusta que le pregunten de donde saca sus ideas.
109) Soy fanática de Stephen King porque todos critican que no es modesto.
110) Soy fanática de Stephen King porque con su inteligencia, facilidad de expresión e increíbles historias puede ser tan engreído como se le de la gana.
111) Soy fanática de Stephen King porque estoy haciendo esto, que creo que alguien que no es fanático no haría.
112) Soy fanática de Stephen King porque primero vienen las sonrisas, luego las mentiras. Y lo ultimo son las balas.
113) Soy fanática de Stephen King porque recorro todos los lugares que puedo para conseguir sus novelas.
114) Soy fanática de Stephen King porque en la plaza ya me conocen como “la chica que busca libros de King”.
115) Soy fanática de Stephen King porque en El pez volador me reservaron las seis entregas del Pasillo de la Muerte sin dar ninguna seña mas que mi cara de emoción.
116) Soy fanática de Stephen King porque la primer novela que leí de él me la regaló mi tía, y por esa razón también me parece tan importante.
117) Soy fanática de Stephen King porque odio que los que sólo leyeron una novela de él piensen que ya son fanáticos, por dios!
118) Soy fanática de Stephen King porque La chica que amaba a Tom Gordon fue rescatada.
119) Soy fanática de Stephen King porque el 19 es un número especial para mi.
120) Soy fanática de Stephen King porque amo su estilo.
123) Soy fanática de Stephen King porque después de una tormenta no se que esperar.
124) Soy fanática de Stephen King porque voy a tatuarme sus iniciales en el tobillo.
125) Soy fanática de Stephen King, simplemente, porque es un MAESTRO.

2009-07-25T16:58:00.000-07:00

Disculpa mi ausencia repentina, no podía pronunciar palabra, ya que estaba entretenida escuchando. Ahora que las voces cesaron, al menos por el momento, contemplo el exterior con cierto recelo acumulado. Una historia a veces comienza por el final. Una orquesta de músicos muertos y cámara gótica danzaba en la oscuridad de mi pesar, brazos extendidos señalando hacia el norte, lo que nunca alcanzarían pero anhelaban con deshonra. Les sonreí, divertida, sabiendo que nunca llegarían, que estaban condenados a vagar por la inmensidad con sus instrumentos bestiales que paradojicamente emitían tranquilidad con cada nota. Me obligaron a prometer que volvería, desesperados, no tuve más opción que aceptar, después de todo siempre retornaba al comienzo. Algunos se arrastraban por el suelo, rostros tristes y manos esqueléticas suplicando ayuda, intentando recuperar ideas que perdieron hacía quién sabe ya cuanto tiempo, quizá milenios soleados y eternidades oscuras. No conforme simplemente con aceptar, les prometí, es más, les juré que cuando fuese la hora íbamos a encontrarnos y, en esa ocasión, ya no me alejaría jamas. Seriamos eternos, con un vestido negro de gala observando sus matices, en la mejor de las sillas del teatro dormiría convirtiéndome también en huesos, la compañía suponía una mejora del asunto.Nadé los kilómetros que separaban nuestros mundos, para regresar al que me correspondía por el momento. Me esperan, porque saben que no les temo. La dama de las sombras.

2009-07-13T17:47:00.000-07:00

Déjalo ser. Invertimos monedas en fuentes, conseguimos lo que anhelábamos y, ahora que lo tenemos todo, quizás, no digo SÍ, solo tal vez, quisiera volver al pasado. Y cuando la lluvia estrellada se derrumbó sobre mis restos, los arboles fueron vida y fortaleza, crecimiento y regeneración. Yo era puras lágrimas, corría sin sentido y sin pesar. Tuve un cetro en mis manos, y la voluntad de Gan me acompañó, sólo ruego hoy no se aleje, porque a costumbre dependiente falta de vuelo enmascarado y sobra de terror. En igual sentido evitas la hemorragia, dijo alguien del tumulto, pero mejor fugarse en oposición a sumirse ante ideas ajenas no compartidas. En coro discordantes las voces entonaron la melodía que gritaba CAMBIO en todo su esplendor, ¿Por qué? La época no les permitió comprender que algunos no nos transformamos en video juegos manipulables por un control humano, al acabarse no hay forma de retomar desde nuestra parte predilecta, un nivel perdido es un Final conducido por aquellos que luego llorarán el entierro. Escápate. Si tu ánimo supone que la decisión fue incorrecta... no importa, pues no puedes regresar. Volvería, es cierto, pero solo porque el cuerpo olvida el dolor con el fin de repetirlo una y otra vez, gustoso de sufrir riendo al mismo tiempo. Llévame donde me gustó, corazón. No, mejor aún, elíge un espacio donde crees que podría ser feliz, pero no me des el mando completamente, porque es mucha la velocidad, no quisiera despertar mañana en la ruta, explotando para siempre en el olvido.

2009-07-09T17:17:00.000-07:00

No temas, corazón - me susurra mi mente- no es un punto final..es simplemente un punto y aparte. Una redacciòn, un parrafo que comienza y se funde desde el blanco de la nada al negro del dolor. Cada letra marcada suena a interrogación vacua, la oscuridad en que tanta generación malgastó miedo te proporcionará seguridad. Es cierto que seres habitan y se transfiguran en ella, cada vez que oprimas el interruptor que acabe con la desdichada luz, miles de entes te rodearán. Humanos que desgarran a su especie es visto y sabido, mas espiritu que asesine hombre es caso sin registro.-La suave voz que comenzó el discurso aumentaba paulatinamente-Sí, tèmele a la gente, porque inventores de mentiras y desconsuelo ellos son. Prácticos ilusionistas en el arte de crear rostros convincentes, se desvanecen y regeneran y vuelven y esperan. Pero tù...tù no tienes que ser asi, porque no representas a la humanidad. Ahora ve, corre y llévate esta sabiduria que te entrego, úsala como te plazca porque mi deber está cumplido. No necesitas a nadie pues nadie te necesita a ti, hazte valer con las armas que te ha otorgado quien sea que se encuentre del otro lado, corre y no dejes nada en pie durante tu camino. -mi mente rió antes de agregar:- Destrúyelos. -Y eso, querido lectores, es precisamente lo que haré.-

Los seres que alumbran.

2009-07-07T18:13:00.001-07:00

- El Apocalipsis dio inicio- dijo Michelle para si misma, mientras bajaba los últimos peldaños de la escalera, el temblor de la tierra se amortiguaba en lo hondo de las alcantarillas.
Buscó en la oscuridad la firmeza del suelo, agudizó sus sentidos, y tras acostumbrar su vista a la negrura intentó divisar con mayor definición los detalles del lugar.

Las paredes de piedra rojiza, percudidas por los años, desprendían un ligero polvo que volaba por el pasillo espacioso; una lengua irreconocible a causa de la falta de luz estaba impresa en las paredes, podía reconocerse a simple vista, teniendo en cuenta la cantidad de caracteres, que se trataba siempre de la misma frase, algunas veces impresa con gran pulcritud, otras garabateadas como niños que se encuentran en pleno proceso de incorporación del alfabeto, y en ocasiones variadas parecían las memorias de un esquizofrénico.

Crach, Michelle dirigió su vista al suelo, había pisado una calavera, seguramente de un viajante con ansias de poseer nuevos conocimientos.
- ¡Yorik!- murmuro; en los tiempos en que se instruía sobre literatura había tenido la posibilidad de leer novelas de otros mundos. Su situación económica se lo permitía, y poco tiempo después se encamino en esta búsqueda que muchos consideraron ridícula, acabando con los tiempos- casi- inmemorables donde el mayor problema de su vida consistía en la falta de su esclavo.

¿Quién habría sido la bestia que, en otros tiempos, se encargó de acabar con su vida? ¿Bajo que condiciones falleció el individuo? ¿Desde que siglo se remontaba aquella muerte? Las preguntas se dispersaron al instante, observo con detenimiento, cadáveres, que por sus atuendos se deducía que eran pertenecientes a todas las épocas de la existencia astral, se encontraban regados en el suelo, sin orden alguno, sin tumbas donde rezar, ni siquiera crucifijos que les diera seguridad.
Se persigno, y dedico una oración a todas las almas que yacían olvidadas en ese lugar, donde el día era noche, y la noche era melancolía.

Rebuscó en su bolso, intentado encontrar un objeto que le proporcionara algo de luz, pero las ilusiones de disiparon.
Caminó unos cuantos metros, Crach, Crarch, a cada paso que daba.
<>
Como si la magia de los tiempos hubiese atravesado las puertas de la muerte junto a la mano sabia de Esmirol, un destello refulgente de inteligencia suspicaz penetro en Michelle.
Corrió hacia la pared más cercana, tanteo las letras y, como imagino, estaban escritas a filo de cuchillo, utilizando los conocimientos de braile heredados de su abuelo logro descifrar el mensaje, estaba en idioma Aragon:
“Gaja esse, marucko, isse, haza daddan”

- Alumbran el océano, pueden alumbrar nuestra soledad.- recito Michelle.

Un bramido desterró de silencio al lugar, un rugir de agua llenó de preocupación su corazón, estaba segura de que en cualquier momento las catacumbas se inundarían, acabando con su búsqueda.
Cuando el agua comenzó a debatirse con mayor rapidez, Michelle alcanzo a pensar:
Matias, no puedo permitirme morir como estos viajeros ignorantes.
Luego todo ocurrió.

El sub-mundo del interior de la tierra se ilumino, el techo abovedado se encontraba circundado por una semi-esfera de cristal; dentro, cientos, miles- me aventuro a decir millones- de litros de agua se mecían cual océano invertido.
Esa especie de oleaje despertaba a las criaturas que dormían en su interior. Esponjas-lámparas; dragones negros; gusanos fluorescentes; medusas luminiscentes nadaban rememorando historias antiguas, contando anécdotas en un lenguaje que solo ellos entenderían, eran soles, y nunca dejarían de serlo. El Apocalipsis se desarrollaba en los mundos exteriores, pero sin embargo, no quitaba la belleza de estos seres.
Quizás en otros tiempos fueron divinidades, dioses, caballeros, brujas, hechiceras, su luz encandilaba hasta el ser mas descabellado y desagradable de las galaxias; Hipnotizaban con los colores de sus cuerpos danzantes, provocando un espectáculo de luces psicodélicas de forma lenta.

Michelle no podía despegar sus ojos de este acontecimiento, y una sonrisa embriagada de felicidad se extendía en su rostro entumecido a causa del cansancio, cuando se encontraba en la cúspide de los sentimientos visuales, de haber tenido posibilidad, cambiaria a Matías por lograr mirar una hora más a los seres refulgentes. Quizás un día. O tal vez una semana en las inmensidades que antaño fueron oscuras no influirían en su viaje.
Una voz la retiro de su ensimismamiento:
- Por acá, viajera del alba, no te rindas ante su espectacularidad, son solo bestias desagradables disfrazadas.
A unos veinte metros, una mujer que llevaba ropa negra, se escondía detrás de una columna. Michelle desvió nuevamente su mirada hacia el océano.

- ¿Abandonaras a aquel que te espera en el otro mundo?- una risa estruendosa se esparció por los pasillos. Michelle logro desterrar de sus órganos ópticos cualquier sentido gozoso, y miro con desprecio a la mujer.

- ¿Cómo sabes que me espera?

- Acércate y te lo diré-

Dudando, caminó a paso lento hacia su encuentro. Comprendió que los cadáveres habían muerto felices, después de todo contemplaron la hermosura que otros ojos jamás lograrían vislumbrar ni en sus sueños más remotos. De no haber sido por la extraña que interrumpió la etapa hipnótica que experimentaba su destino hubiese sido tan fatal como el de los hombres recostados. Meses sin poder despegar la vista de los techos abovedados recubiertos de cristal.
Detrás de la columna, una puerta la esperaba, impidiendo la visión de su interior se encontraba la mujer.
- ¿Estas dispuesta, viajera, a infiltrarte en las catacumbas a cambio de respuestas?- encuestó la desconocida.
- ¿Qué responderás?
- Todo aquello que atormenta tu vida, todas tus preguntas.
- No tengo tiempo para perder hablando con alguien que desconozco. Mucho menos para jugar a las preguntas y respuestas. Será mejor que continué mi camino.
- Creí que tenia tiempo, señorita, después de todo, lo gastaba observando monstruos que iluminan.
Michelle sintió desprecio en su corazón, fue instruida con el fin de no dejarse caer en trampas, y ahora podría haber muerto mirando unos animales.
Titubeo.
- ¿Cómo responderás a mis preguntas?-
- Tengo un haz bajo la manga. – la mujer sonrió maliciosamente, guiñando su ojo en un gesto de complicidad, con la mano derecha saco de su manga un mazo de cartas del Tarot. Uno de los únicos objetos universales.

Asintiendo con la cabeza, Michelle se introdujo en el pasillo que aquella dama antes no permitía ver. Volteo la cabeza una vez mas, los monstruos continuaban bailando su música gótica, esperando por nuevos intrusos para alimentarse de su ingenuidad. La única comida que encontraban era la energía de los humanos.

Un nuevo temblor estremeció el lugar, el Apocalipsis continuaba. Y en lo más profundo de su corazón Michelle sufrió el despecho de alejarse de allí.

2009-07-03T10:34:00.000-07:00

La vida tiene muchos sabores. Algunos están escondidos y hay que buscarlos, otros están al alcance de la mano...de las manos. Son esos sabores que no se dejan esperar y que algunas veces nos gusta compartir...pero otras no. Viajar tiene un sabor especial. Enseñar tiene un sabor especial. Y cuando la vida tiene sabor el tiempo pasa sin que le demos mucha importancia. Y si..la vida es asi, cuanto mas sabrosa es: màs se disfruta.
(propaganda Televisiva de las Galletitas Rex)

El equilibrio del Mundo.

2009-06-26T10:45:00.000-07:00

Porque no puedo, porque no puedo ni hablar
Soy un torero con menos huevos que un flan
Cuando preguntan por vos, cuando te nombra otra voz
Cuando te veo pasar, cuando te vuelvo a pensar
Cuando te sueño de frente y se siente a la muerte gritar

Vos sos la vida, yo soy la muerte de una golondrina
Vos sos la ruta, yo soy una garita con dos putas sin dormir

Vos sos la risa, yo soy un pelotudo en la cornisa
Vos sos el cielo, yo soy un barrilete al que soltaron el piolin

Porque no puedo, porque no puedo ni hablar
Soy un cangrejo puto, viejo y para atrás
Cuando llamas porque sí y te empezas a reír
Contando cosas nomas te me invitas a cenar
mi corazon se me sale de putas para festejar

Vos sos la playa, yo soy el gordo que perdio la malla
Vos sos la tierra, yo soy como un avion que se hace mierda contra vos

Vos sos el agua, yo soy un salamin en el desierto
Vos sos el centro, yo la villa miseria mas al sur que se inundo

Porque no puedo, no puedo ni contestar
Soy un sojero que no aprendio a cosechar
Me pruebo ropa al reves
Soy Julia Roberts en Mujer Bonita
pero por menos guita

Vos sos la gloria, yo soy un club que entro en convocatoria
Vos sos el brillo, yo soy el calzoncillo agujereado de una violacion

Vos sos la fama, yo soy una promesa fracasada
Vos sos vanguardia, yo soy la taquicardia en una guardia de Morón

Porque no puedo, porque no puedo escribir
Soy como Piero cuando volvio de Madrid
Cuando te veo cruzar las piernas de la ansiedad
En ese escote perdí lo que quedaba de mi
La redondez de la tierra esta en guerra contra tu perfil

Vos sos progreso, yo soy un coche viejo en la banquina
Vos sos florida, yo soy un empedrado que termina en un zanjon

Vos sos el eje, yo soy la primer mina que se deje
Vos sos el alma, yo soy una guirnalda de un festejo que paso

Porque no puedo, no puedo hacerme rogar
Soy como Walker haciendo dedo en Bagdad
Yo se que te aprovechas porque te gusta pensar
que todo es parte de un plan que nunca puede fallar
El equilibrio del mundo depende de cada pavada

Vos sos victoria, yo soy el perro corre zanahorias
Vos sos el premio, yo la medalla puta de ese premio que tiras

Vos sos remedio, yo soy la concesion del cementerio
Vos sos belleza, yo soy una traviesa que jugó de centrojás.

Vos sos el rumbo, yo soy un vagabundo sin destino
Vos sos abrigo, y yo el mendigo que muere de frío en tu portal

Vos sos la gracia, yo soy la mueca de las eutanasias
Vos sos certeza, yo soy una promesa de borracho en navidad

(Canción titulada El Equilibrio del Mundo, perteneciente a Zambayonny)

2009-06-25T15:05:00.000-07:00

Lo que nos vincula nos separa, lo que nos une nos repele. No te prometo que seremos felices, porque nadie lo es, y esta vez no culpes a la muerte, culpa a vida que nos hizo de esta materia desagradable, de estos pensamientos indiscutibles por su características cambiantes. Recuerdo con parsimonia y, hasta podría decirse, que con vergüenza el tiempo compartido, personas inimaginables de encontrar. Perdidos. Desbordantes, aumentando el cause de un río tan oscuro como medieval. Como idear un plan que simplifique la discapacidad erradicaba del olvido? Es improbable encontrar la llave del candado que nos limita tanto a pedir perdón como a perdonar. No me importa si te vas, solo no me lleves contigo, porque no estoy preparada a soportarlo.

2009-06-24T18:27:00.000-07:00

No podían evitarlo, pues siempre perteneció a esa habitación. Toda materia ocupa un espacio, cada masa tiene su superficie y, la del objeto, era esa.
Aunque las partículas de polvo gris volaran, permanecía ahí. Más allá de que el revoque del techo comenzara a caerse, continuaba en ese lugar. Y si algún día la habitación se desmoronara, ciertamente, seguiría erguido con el orgullo habitual.
Lo cambiaron varias veces de cuarto, pero encontraba, en cada ocasión, una manera de volver. Dejaron de intentar alejarlo cuando descubrieron que no había forma de que desapareciera.
- Es preferible convivir con el, antes que echarlo y que regrese. –expreso Jennifer.
El resto de los integrantes de la familia- cuatro en total- convinieron en que era lo más sensato.
Los días teñían de arrugas a las caras de los moradores, pero el siempre resplandecía intacto, refulgente. Los invitados lo contemplaban con aire desconfiado, sin comprender que, en realidad, el los observaba a ellos. Cada detalle, toda maniobra, nada se escapaba, ningún detalle pasaba desapercibido. Un ojo gigante en la pared de la vida
Tenia el poder de convertirse en lo que quisiera, todo dependía del ángulo que prefiriera tomar.
- ¿Te diste cuenta, Dolores?- pregunto Elena, su madre, asombrada.- Puede ser lo que quiera, pero siempre es nosotros. Vos, yo, tu hermana, tu padre, lo único que jamás cambia es el marco negro. ¿Será una especie de pestaña cíclope?
- Basta, mama, ya comenzaste a desvariar con historias fantásticas.
- Lo fantástico deja de serlo cuando se convierte en realidad- agrego su padre- Y no cabe duda de que esta es la ocasión perfecta para demostrarlo.
- No te confundas, Dolores, las habladurías de los viejos con un presente axial. ¿Quién sabe? Quizás hasta puedas cambiar lo venidero. Cierta vez me explicaron que los hombres forman su destino, ¿será cierto?
Ella los observo con aire apesadumbrado, mirada soñadora y una sonrisa reprimida antes de contestar:
- El tiempo mostrara lo que quiera, podemos cambiar la senda pero el final es el mismo, el destino esta previsto.
Luego de unos minutos, su padre resignado, trato de hacerla entrar en razón:
- Deberíamos por lo menos ocultarlo.
Pero como tantos hechos este quedo inconcluso.
En el fondo Dolores sentía miedo, un ojo puede ver, pero uno nunca llega a vislumbrar lo que hay del otro lado. Excluyendo las características que lo diferenciaban, era igual a los del resto de la habitación: plateado, ovalado y brillante.
Los dueños exageraban bastante en el caso, era imposible que se espantaran de tal forma al verlo, pues se criaron en un universo de dobles caras. Los espejos recubrían esa pieza, pero el, ubicado en el medio, era la figura central. Como un político que busca someter voluntades ajenas, como un filosofo que incursiona en los cuerpos celestes, pero sobretodo como un ser solitario, que abandonado se repliega en la ausencia de compañía. Tan agobiado como desierto.
La familia planteo hipótesis durante años, la más sensata resulto surgir un día en el cual el agua resultante de una tormenta se abatía contra las ventanas.
- ¿Por qué va a permitirnos que lo despreciemos si, después de todo, nosotros lo trajimos?- formulo Jennifer entre sollozos de pesadilla.
Ninguno pudo negar la culpa. Lo de uno, sigue siéndolo, por mas desagradable que fuera. Un ojos triste, enfurecido, mas quien supo jamás que verdades le habrían sofocado. Con su borde inmóvil que no le permitía dejar de mirar, con sus arañazos en la retina, con la tierra que paso a formar parte de el. Lo encontraron así, y así lo aceptaron. Ahora no lo rechazaban.
Como quien encuentra un cachorro y mas por lastima que por placer le da hogar, y el animal crece y destruye cosas, y les aburre a los dueños, y comienzan el trabajo de encierro y cuarentena.
Pero no toda la culpa era de ellos.

<>

Rememorando consideraron que la cadena de cristal blanco los había atraído en un principio. Entonces, en el compra-venta de muebles y electrodomésticos usados, había una sección denominada: actos y reflejos. Se encontraban los más diversos aparatos formados por espejos, algunos eran de venta al público, otros solo de exhibición. Anteriormente había sido utilizado como material de arte, pero cuando ellos lo encontraron pertenecía a la muchedumbre de artefactos destartalados que pocos querían llevar a sus casas.
Elena vio las cristalizadas esferas que, cayendo de forma dramática sobre la madera del marco, sostenían una especie de prisma del mismo color.
El corazón le dio un vuelco y fue imposible resistir la tentación.
- ¿Cuánto esta? – pregunto señalando el robusto mueble.
- $300- replico el vendedor- antes era de un importante valor.
- Disculpe, pero ¿no le parece demasiado costo por un collar?
El hombre río entre divertido y confundido. Luego de sacudir la cabeza para despejar sus ideas agrego:
- Lo siento, pero no hay collar si no hay espejo.
Elena discutió varios minutos con el hombre que ostentaba una barba tan desigual como los fideos que hervía su madre y, al ver que no cambiaría su decisión, acepto las condiciones.
Con gran esfuerzo los hombres presentes cargaron al collar y a su extraña compañía en el vehículo, lo depositaron a la espera de arrancar. Y, allí, encima de la camioneta, se despertó.

En este punto cabe resaltar que apareció con una correa, esto elimina las suposiciones y formaliza la idea de que, antes, tuvo un dueño. El pasado marca y define.

En un principio eran solo ronquidos (¿o no lo eran?), sonaba a vibraciones exaltadas que batían el suelo de madera.
Se fue acrecentando a medida que reconocía las nuevas posesiones que le habían sido otorgadas, por fortuna y por insistencia.
Pero la primera vez que permitió ver sus dotes malsanos y estrambolicos, fue en Abril. Al igual que en las canciones, y en las poesías, las situaciones se dan en esta fecha. Será por su estación o por su aire nostálgico, pero no queda otra alternativa.
Jennifer se había levantado a la madrugada por la quejumbrosa molestia del hambre, saco una manzana de la heladera y, tras dirigirse al camino que la conducía a su habitación, freno en la mitad del recorrido. Miro con cierto temor impugnado por la mente, desde un punto de vista psicológico, acerco su mano para cerrar la puerta que, entreabierta, era la causante de sus revoloteos de noche, su falta de sueño (¿o miedo a dormir?); al detenerse a contemplar al nuevo huésped, se interno en la oscuridad de la pieza.
Tocando el reborde de madera negra y el vidrio empañado que hacia las veces de espejo, provocó el tambaleo de este, como impulsado por un dolor infrahumano. Golpeo con mas autoridad y poder, demostrando sobra de coraje, como quien descubre inanimado un objeto que siempre lo fue, pero acepta la realidad que distorsionaba mas por madurez que por falta de fe. Crach, un único sonido reboto en la perdición y una rajadura surcando el cuerpo de este espejo. Sabia que era imposible, pero por un momento llego a creer que esa herida era tan profunda como la antigüedad del mundo, tan honda como un abismo encarcelador.
Se alejó con sumo cuidado para observar el daño realizado, la esfera roja en la mano y en el reflejo, su rostro sonriente. Se tocó las comisuras de los labios y, llena de pavor, comprendió que no estaba manifestando alegría alguna.
Los gritos desesperados comenzaron al ver la manzana. Reluciente y real era hacia instantes, pero ahora, se mostraba en la imagen reflejada putrefacta e invadida de gusanos que sin piedad la atacaban, un humo gris y a la vez inexistente por su propio aplomo sonoro rebuscó salida en un ambiente que desconocía, tras tantear y degustar con cuidado seleccionó lo que se hallaba mas próximo a el y, Jennifer, se quedó sin voz a causa de los alaridos, aunque no la escucharon…ya estaba del otro lado.
La buscaron durante meses, pero ninguno se sometió a la irreal creencia de que el causante y principal sospechoso de la desaparición era un objeto ajeno a la verdadera normalidad.

Pueden espiar entre risas cadavéricas que se perfilan durante los años, el aburrimiento gana la batalla contra la desesperación, siempre miran algo que no comprenden y por esta razón resulta divertido. Los humanos no pueden, se creen tan importantes que cuando miran la superficie solo se ven reflejados a ellos mismos en lugar de lo que hay más allá. Hay pruebas de estas situaciones que se repiten constantemente, las cosas pueden pasar de un lado a otro, pero luego no vuelven, por eso me doy prisa a terminar este relato, planeo transcribirlo a mano antes de arrojarlo hacia allí. Vamos, lector, apresura los hechos, porque cada segundo estás a un paso mas de perderte en esta dimensión, ¿creías que solo los espejos podían transfigurarte?

2009-06-21T17:09:00.000-07:00

- Piensa en la extraña maquina que es el cuerpo humano: puedes matar a un hombre destruyendo menos del uno por ciento de su cuerpo. Puede estar sano el 99% y morir.

- Sorprendente, ¿no?

- Todo ser humano es un compuesto químico y si algo desequilibra esa delicada balanza: Pum!, muere.

- Pues si.

- Por eso eres tan asombroso, porque tu cuerpo se cura solo... y gracias a eso ganaremos mucho dinero.

- En parte tiene razón, si, eso hará que YO gane mucho dinero. Tengo que romper nuestro contrato, doctor, va usted a morir en un terrible accidente.

- ¿Que estas diciendo? ¡Eres un asesino!

- Si, ¿pero quien sospechara de mi? Al fin y al cabo moriré con usted, pero me quedan seis vidas. ¿Cuantas vidas le quedan a usted, doctor?

- Espera, espera, ¡Màs despacio! ¡Espera!

- jajaja

- ASESINO!

Cuentos de la Cripta, tercer capitulo, primera temporada.

Tratar de Estar Mejor

2009-06-21T10:10:00.000-07:00

Cuenta esa vieja historia
que, a pesar de todo, algunas cosas quedan
los momentos vividos,
recuerdos que van a quedar
en lo profundo del alma.

Nada puede hacerte olvidar
que anduvimos el mismo camino,
y las cosas que hicimos
fue porque quisimos estar
de nuevo en este lugar.

A pesar de los errores,
a pesar de los defectos y virtudes,
guardo en mí los mejores
momentos que van a quedar
en lo profundo del alma

Dejá todo y no lo pienses más;
no se puede olvidar lo vivido.
Y tus seres queridos
te extrañan cuando ya no estás;
no quieren llorarte.

Tantas veces tuvimos que estar separados
y sentir que a pesar de la distancia
sentimos lo mismo en cualquier momento.

Nada puede hacerte olvidar
que anduvimos el mismo camino,
y las cosas que hicimos
fue porque quisimos estar
de nuevo en este lugar.

No te compliques más,
siempre hay una razón.
Tratar de revivir,
tratar de estar mejor.

Tratar de revivir,
tratar de estar mejor.
(Cancion titulada Tratar de Estar Mejor, perteneciente a Diego Torres)

Voces en el Lago

2009-06-20T11:34:00.000-07:00

Mientras avanzaba el dificultoso camino se tornaba más complejo, esto suponía disconformidades para los mortales, pero los caminos que crecían, se plegaban y se reencontraban nuevamente en abrazos mortíferos eran recorridos por alimañas de todas las especies.
La noche estaba en sus aposentos, eso significaba que El se habría marchado horas atrás, si la suerte estaba de su lado podría encontrar un portal que sirviera de atajo, de lo contrario su búsqueda se extendería irremediablemente.
Las luces de la luna se reflejaban en el lago que marcaba el comienzo de su camino, apuró el paso hasta casi flotar sobre el sendero; la densidad del paisaje se tornaba desagradable, matices de verde en todas las gamas, de cierta perspectiva podía asociarse con una mancha verdusca en el lienzo de un pintor estrafalario.
Se arrodilló cerca de la orilla, y en una fracción de segundo tomó por las extremidades a un sapo que croaba escondido entre un pequeño camalote; el animal se removía de manera incansable, desesperado por escapar de lo que consideraba una temprana muerte.
Lo depositó sobre las hierbas y a continuación arrojó de su bolso las piedras que contenía, regando de poder el suelo ennegrecido por las sombras, crisoberilos, amatistas y aguamarinas se entremezclaban en la superficie semi-fangosa; el viento revoloteaba alrededor de las piedras, moviendo la neblina a su compás rítmico. Las voces de la tierra cantaron acompañando la melodía, y como volando entre suspiros los objetos marcaron la ruta que debía seguir.
No lo hagas; No podrás hacerlo; Es demasiado tarde; La trama está desecha- Murmuraban las bestias que habitaban dentro del lago, apenas asomaba las puntas de sus sombreros, y las voces entrecortadas se habrían paso entre el agua estancada.
Ignorando sus peticiones bien fundadas continúo con su invocación:
- Por la copa de cristal de las Bellas Artes; por la sangre derramada de Esmirol; por las noches embotelladas en los Mundos Superiores; La Llave es lo que necesito-
Su túnica roja centelleaba en la negrura, un hormigueo entrecortado se materializó en su espalda, anunciando la llegada del Ser imperceptible a la vista.
Michelle experimentó con desagrado la manera en que relamía todo su entorno, degustando y apreciando con sus miles de ojos sin visión, por un instante creyó que sentiría el latido del corazón de aquel supremo, pero lo identificó como un sentimiento ridículo, en los niveles superiores de la muerte nadie poseía corazón.
El poder se concentró en el sapo que hasta entonces había permanecido inmóvil, su expresión de perplejidad se acentuó, los ojos saltones salieron de sus orbitas y tras croar varias veces el animal explotó, dejando al descubierto, además de sus entrañas, La Llave; las células comenzaron el difícil proceso de reincorporación y cicatrización hasta que su cuerpo estuvo completo, asustado, saltó hasta el estanque mas cercano, donde se escabulló como lo haría un holograma de los tiempos futuros.
La presencia divina desapareció.
Michelle introdujo su mano enguantada dentro del orificio donde antaño el sapo había explotado, con alegría observó la superflua llave platinada, tan simple como una hoja de álamo, tan hermosa como Afrodita.
Miles de luciérnagas engullían la noche, las estrellas de la tierra provenían del interior, dejando una estela dorada a medida que se movían en conjunto; Michelle desenfundó su espada, reluciente como el cuerpo de los insectos, y enterró su afilado extremo en el suelo, donde tropezó de improviso con una superficie dura, acercándose con cuidado retiró la maleza que recubría una puerta circular, según las leyendas conduciría a las catacumbas olvidadas.
Con esfuerzo pudo mover aquella especie de entrada a las alcantarillas de los mundos, donde una fosa común significaba la unión de los supervivientes; ahora las escaleras solamente llevaban a un desierto inhóspito despojado de vida.
Su túnica la protegería de las enfermedades que contenía aquel lugar, cerrado durante siglos, inexplorado durante décadas, incubando con desprecio los virus de las razas.
Al oeste las hienas salvajes aullaron de hambre, obligándola a introducirse en las tortuosas alcantarillas, por ultima vez oyó las nauseabundas arcadas nacientes del lago, escupiendo su palabrería incesante.
No lo hagas; Es Tarde; Olvida el asunto…
Debía emprender el camino lo antes posible si pretendía encontrar a Matías. Intentó despejar extraños pensamientos de su mente, pero una pregunta le carcomía el cerebro:
¿A caso El también temería?

2009-06-19T10:59:00.000-07:00

Te sientes sola, el Océano es como Las Constelaciones: Sin Fin, y te encuentras rodeada de agua quejumbrosa, revelando secretos Cristalizados a La Noche Ecuatorial.
Y es cuando entiendes que estás prisionera en las Paredes Espirales Del Amor, conoces el principio pero no puedes encontrar el final, y en medio de tu lucha vertiginosa te pierdes en el Camino que nunca Acaba De Girar
Las Puertas Se Abren Desde Adentro, La Pregunta es: A caso ¿quieres escapar?
La Sombras regurgitan nostalgias olvidadas, pero es mejor algo de malas compañías en lugar de la deshonesta soledad.

2009-06-18T15:48:00.000-07:00

Tenès que tener estilo, se que no es sencillo, porque algún día no quedará nadie que nos vea, y ni siquiera estaré para verme a mi. Perdóname por amarte sin que existas, escuchè màs de lo que deberìa y me sirviò para percatarme sobre lo que debería realizar. ¿Y ahora que sè todo esto còmo es posible que continúe? ¿Còmo sigo caminando simplemente esperando el final que veo que se aproxima? Y quiero golpear todos los relojes con mi alma, quiero retrocederlos y volver al pasado para ser feliz por siempre, porque nada se iguala a lo que fue y lo que esta por llegar sera horrible, y estoy aterrada, Por dios, tengo tanto miedo. ¿Còmo freno las lágrimas que se escapan? Desearía ser como los demás, ¿acaso crees que me gusta ser especial? No, te equivocas, a veces me encanta pero lo odio. Porque soy miles de personas en una y es algo que no estarías dispuesto a soportar, tengo fecha limite y no temo por mí, sino por los demás, por favor llèvame primero porque no quiero verlos ir, por favor no me hagas atravesar por estas situaciones que agobian al mundo, dame una oportunidad, solo una, hazme normal, para no verme obligada a sufrir; hazme común, como todos, inconciente en la conciencia de la desdicha, suprime aquello que nos hizo sufrir. Solo dame una esperanza de que existe algo mas, de que eternamente voy a poder estar con ellos, regalame un gramo de Fe y seré feliz como nunca.. No me alcanza porque el tiempo muerde, lastima, nos desgarra, ese es el único mal, no existe la muerte ni la vida, no existen malos ni buenos, existe Tiempo, porque seriamos inmortales, no deberíamos apurar las decisiones, y yo solo quiero vivir en paz mas allá de lo corta que sea la existencia, si me proporcionas un día, haz que sea feliz esa hora, porque ya no quiero ser distinta y en ocasiones no puedo soportarlo. Lo único que admiro es no considerarme mas que los otros, porque observe que aires de superioridad no provocan el crecimiento de alas sino de piedras, acepto ser lo que soy, pero hay algo raro que enmarcó mi nacimiento, y tú lo sabes más que nadie, y nada será como fue porque solo veo oscuridad. Y soy feliz, te lo aseguro, ¿pero como vivir el ahora si lo que se avecina es tétrico y gris? No dejes que se vayan, solo haz eso por mi. Entre las infinitas cantidades de átomos que se acumulan tenemos una especie de conexión, cantarè lo que me pidas pero no me los robes, porque aprendí que los amigos no existen, corazón, pero no me desampares de lo que tu sabes que amo..

Dream about me

2009-06-18T07:38:00.001-07:00

Nena
Sueña conmigo
Miénteme
a través del teléfono

No me digas la verdad
Si duele
Hay suficiente en mi vida
Para hacerme sentir triste

Solo sueña con
el color que llena nuestras vidas
Solo sueña con
Una noche más

Nena
Oh, sueña conmigo
Al teléfono
Tú estás hablando sin hacerlo

Quiero ser tuyo
Quiero que tú seas mia
Una... fina capa roja
Durante mucho tiempo

Así que sueña con nosotros
Cuando estes sola
Solo sueña sobre
como lo dejaré ir

Mano
Mano

Nena
Oh, sueña conmigo
Miénteme
A través del teléfono

No me digas la verdad
Si duele
Hay suficiente en mi vida
Para hacerme sentir triste

Solo sueña con
el color que llena nuestras vidas
Solo sueña con
Una noche más

Solo sueña con
el color que llena nuestra canción
Solo sueña sobre
Como lo dejaré ir

(Canción titulada Dream About Me, pereneciente a Moby)

2009-06-17T09:56:00.000-07:00

Soy el tiempo antiguo, lo que siempre soñaste pero nunca quisiste. Una esperanza grabada en la playa de la vida, en el volar de un ave dormida. Soy lo que jamas vas a valorar, soy quien nunca pudo aprender amar. <<Matame, que va a ser menos doloroso>> me dijiste esa vez, ¿y como voy a poder hacerlo si tenès que caminar por los rieles del tren? Volá lejos, corazón, porque no tenès otra opción. Lejos, Lejos por la ruta, por la senda, lejos.

2009-06-17T09:11:00.000-07:00

Quememos los espejos que nos hacen dependientes de esas masas informes en que nos hemos de convertir en algún momento, que nos hacen focalizar en imagenes físicas desviando nuestras cualidades mentales, que nos provocan dolor y sufrimiento y nos generan disconformidad, ¿un mundo sin espejos?No, hay que crear un mundo donde podamos aceptarnos tal cual somos, sin importar la materia orgánica que nos da forma, una sociedad que nos de regocijos sin despreciarnos, si no podemos amarnos nosotros mismo nadie lo hará, pero es tan imposible cuando no nos sentimos de acuerdo con lo que vemos, cuando tratamos de superarnos y no lo logramos. Si todo se va, ¿que es lo que estamos buscando?

2009-06-16T18:07:00.000-07:00

No es mi culpa que no puedan ver lo que hay detrás de mi, si lo impido es porque lo considero necesario, la muerte es el problema de todos y la solución de nadie.. Es que llega un momento en el que es difícil decir adiós a todo aquello en lo que creímos, es entonces la hora de retirarse...o quizás, solo sea hora de comenzar de nuevo con mas fuerza que la primera vez.. Si todavía estas acá es porque el mundo no te abatió por completo y, por mas que te cueste, no se lo permitas, porque es tu opción seguir viviendo hasta que deje de ser optativo. No defiendas lo que consideres correcto, haz fuerte al argumento que sea positivo y no te destruya. Porque destrucción hay por todas partes, asiq no le sumes la que implica el rendirse ante lo que nos asustas. <<Una vuelta de tuercas, eso es lo que te falta>> Me dijo ciertamente un profesor hace años y, aunque me pareció descortés comprendi que tenia razón..Haz lo que tengas que hacer, porque por una razón hemos venido y creo que no estaré dispuesta a irme hasta que cumpla mi cometido, pocas personas conocen lo que les confirió el destino a regañadientes y, otras pocas, intentamos cumplir lo que imaginamos que debemos resumir. Yo tengo que contar una historia, no es la mejor en todo caso, ni la peor en tantos otros, pero es lo que necesito, porque no se puede narrar una ficción si se tiene entre manos una realidad truculenta esperando ser expresada..

2009-06-15T10:16:00.000-07:00

<<El problema es otra vez: la situacion cada vez peor...del corazon!>> El tiempo te proporciona enseñanzas valiosas, y nuestra cultura es una parte, en ocasiones, difícil de asimilar; necesitamos tiempo y, aunque nos sobre, los habitantes del Siglos XXI tenemos la extraña idea de que no es suficiente, transcurren días en los que pensamos en individuos especiales para nosotros, pero comunicarnos con ellos nos parece muy trabajoso a pesar de las redes inalámbricas, ¿no es así? Minutos, a eso se resume la existencia; Miedo, regalo otorgado por el placer; Sueños, utopías baratas de caminantes distraidos, románticos escépticos de aquello tecnológico que nos adueña, no están listos para abandonar el mundo..y dios quiera que nunca lo hagan!; Felicidad, últimos vestigios de una sociedad en ruinas, sonrisas perdidas en espejos antiguos; Eternidad, esa inmortalidad que todos queremos consumar a como de lugar: variaciones artísticas que buscan consagrar un autor desesperado, porque el tiempo es corto y la vida larga, y la muerte es mucha y la dicha es una lucha.

¿Y que vamos a hacer cuando no existan los bosques, en ese entonces en el cual la naturaleza dará paso al porlan, ladrillos y cemento en su totalidad desquiciada? ¿Que ocurrirá en la época en que las casas embrujadas y los fantasmas reptantes no asusten a las criaturas? ¿Que vamos a hacer, lectores, en el desagradable momento en el que la modernidad deje de insultar nuestra imaginacion para, simplemente, extirparla arrancándonos en un suspiro atroz aquello que nos quito el sueño? Yo solo veo esto:

Gris planicie por doquier, construcciones metalizadas y hombres con ojos brillantes ocultando sus rasgos robóticos militares, de pasos cansinos, sin atajos ni diferenciacion. Ahora me pregunto: ¿vale la pena un futuro así por el simple goce de la comodidad?

¡Que se derrumben los pilares de lo que construimos innecesariamente y que busquen anhelantes, lectores, a los que nos tentaron con banalidades en un principio sutiles, que fueron creciendo progresivamente!

Costumbres Argentinas

2009-06-15T10:12:00.000-07:00

Muerdo del anzuelo, y vuelvo
a empezar de nuevo, cada vez
tengo en la mano, la carta
para jugar el juego
cuando quieras.
Caminando caminandote
mi calle que quiza
yo pueda cambiar
esperando esperandote
costumbres argentinas
de.. decir NO!
El problema es otra vez
la situacion
cada vez peor..del corazon
yo camino todo y veo
cada vez que quiero
y te espero.
Caminando caminandote
mi calle que quiza
yo pueda cambiar
esperando esperandote
costumbres argentinas
de.. decir NO!
Caminando caminandote
mi calle que quiza
yo pueda cambiar
esperando esperandote
costumbres argentinas
de.. decir NO!

(Canción titulada Costumbres Argentinas, utilizada en la novela que tenia el mismo nombre)

2009-03-24T10:09:00.000-07:00

Uno puede proponerse ser mejor persona cada día, después el lograrlo depende de la voluntad y de como nos trato la sociedad en la que vivimos. Quizá sea el Ka, esa forma de Destino que nos une y nos separa, que nos lleva a proteger Solares Vacíos, que nos transforma en Tet , que nos disgrega y nos lastima, que nos regenera y fortaleza... Sea cual sea la respuesta siempre hay un final, en todo momento de la vida, en cada parte de la muerte, perdemos lo que amamos, porque de lo contrario jamas hubiéramos imaginado cuanto lo queríamos, nos aferramos a fuerzas fantásticas, porque desde la Génesis de la Humanidad todos necesitamos un Héroe, esa imagen identificativa que genera confianza tanto por su valor como por su silencio misterioso..
Fuimos Ka-Tet, de muchos uno, y recorrimos el camino juntos, y cuando se aproxima el final, ¿A que le tememos? ¿A lo que podemos encontrar? No, nos aterra dejar de caminar juntos, la existencia siempre fue importante, pero en un orden de pensamiento se oculto lo que significaba querer a alquien.
Fuimos Mucho,ahora no somos nada desde un punto de vista fisico, pero en lo espiritual?,

Hasta que nos encontremos en la senda del final del camino nuevamente...hasta entonces, Pistoleros, hasta entonces seremos Ka- Tet.

Mamá- My Chemical Romance

2009-03-06T17:54:00.000-08:00

Mamá, todos vamos al infierno.
Mamá, todos vamos al infierno.
Estoy escribiendo esta carta y deseándote bien
Mamá todos vamos al infierno.

Whoa, bueno, ahora, mamá, todos vamos a morir.
Mamá, todos vamos a morir
Para de hacerme preguntas, Odiaría verte llorar,
Mamá todos vamos a morir.

Y cuando nos vayamos no nos reproches, yeah.
Dejamos que este fuego nos desvaneciera, yeah.
Nos hiciste, oh, tan famosos.
Nunca te dejaremos irte.
Y cuando te vayas, no regreses a mí, mi amor.

Mamá, estamos llenos de mentiras.
Mamá, significábamos algo para las moscas.
Y justo ahora, están construyendo un ataúd de tu medida,
Mamá, estamos llenos de mentiras

Bueno, madre, qué hizo la guerra a mis piernas y a mi lengua?
Debiste criar a una niña,
Debí ser un mejor hijo.
Si pudieras contrarrestar la infección, ellos pueden amputarlo de una vez.
Debiste...
Debí ser un mejor hijo.

Y cuando nos vayamos no nos reproches, yeah.
Dejamos que este fuego nos desvaneciera, yeah.
Nos hiciste, oh, tan famosos.
Nunca te dejaremos irte.
Y cuando te vayas, no regreses a mí, mi amor.

Ella dijo: "Tú no eres mi hijo,
Por todo lo que ahí hiciste,
Ellos encontrarán un lugar para ti,
Y solo tú y tus modales importen cuando te vayas.
Y cuando te vayas, no regreses a mí, mi amor" (...)

Me cambie de escuela

2009-03-06T11:59:00.000-08:00

Hoy tome una decisión importante, cuando volví del gimnasio recibí una llamada diciendo que me habían aceptado en una escuela a la que tiempo atrás envié mi solicitud, me quede realmente sorprendida porque a razón del tiempo en que me encuentro había determinado seguir en mi instituto, pero al consultarlo brevemente me di cuenta de que tenia que cambiarme. Por mas que la preceptora dijo: aii que cobarde, considero que mas cobarde es aquel que no se atreve a dejar lo que conoce por miedo a lo que puede encontrar después.
No voy a olvidar nada, ni lo malo, ni lo bueno. Nada.
Porque cada momento fue tan único como el anterior, cada persona que conocí se convirtió en una parte de mi, y me ayudaron a ser lo que hoy soy.
GRACIAS. No voy a extrañar a todos, pero a los que si voy a extrañar ya lo saben. No quiero mentir diciendo que no tengo miedo, que no me asusta ni siquiera un poco lo que va a comenzar este lunes, pero vale la pena el intento, una nueva vida implica cambios..me llevo lo mejor del pasado para utilizarlo en el presente, y el futuro ya dirá lo que me depara. Si Crees que Puedes, estas en lo Cierto..

2009-03-05T06:01:00.000-08:00

Reflexionando observé que mi vida es una dieta constante de privaciones innecesarias; dejando de lado el sabor dulce de un caramelo, rechazando el abrazo de una buena compañía, olvidando los placeres de degustar un nuevo plato por mas amargo que este sea.. ¿Cómo volver a una vida normal luego de lidiar por tanto tiempo con la soledad que implica alejarse de lo natural? ¿Cómo retomar donde deje la ultima vez mis sueños y esperanzas mas remotos? Y peor aun, la parte mas importante del helado de la vida, ¿Que tal si la costumbre se convierte en alegria, si no extraño lo que rechace e intentaba tener al mismo tiempo? ¿Que tal si aprendí a vivir con lo que todos tienen pero nadie quiere? Nadie nos exige que nos conformemos con la normalidad, y para sobrepasar la raya que nos divide del delirio y la obsesión no hay mas que perder unos segundos de nuestras vidas, pero luego...¿Se puede retornar? tannsiimpatika@hotmail.com o elangelnegro.92@hotmail.com

2009-03-04T07:06:00.000-08:00

Hoy me inserto en una nueva cuestion, a fuerza de evitar los finales felices las personas crean comportamientos poco apropiados que los llevan a la destruccion, pero...hay ocasiones en las que no podemos escapar de un hecho predeterminado, impuesto por una fuerza superior, llamelo de la forma que quiera pero ¿Que hacemos con la muerte? Mi pregunta es: ¿Seria mejor despedirse de los seres queridos en momento de desesperacion, en el preciso instante en que van a partir? Y analizando encuentro la respuesta, simple, corta y sencilla: No. Uno puedo recordar de la forma que mejor le plazca a alguien a quien amo, pero no se compara con guardar los mejores recuerdos, sin ver el momento culminante de la vida de una persona, los ojos llorosos encuestando a uno sobre Que hay al Otro Lado de la Nada, no se compara con que ellos se lleven Al mas Alla nuestro rostro feliz, de la ultima salida, de la ultima fiesta, antes que una mirada compadeciendo su fortuna. No, y esa es la pura y simple verdad...quizas una muerte evita el dolor, tal vez mas alla existe algo demasiado perfecto para siquiera imaginarlo...Pero son solo puras alucinaciones de una chica divagante... Asi que ya sabes: Procede como Dios que nunca llora, o como Lucifer que nunca reza.. Tannsiimpatika@hotmail.com o elangelnegro.92@hotmail.com

2009-03-03T15:45:00.000-08:00

¿Es que existe una mera posibilidad de resumir una vida? Un momento perdido, un sueño sin cumplir. Hoy una persona que se dedica a adivinar la fortuna me dijo por la calle: Nunca logras lo que quieres y sientes que ganas menos de lo que diste. La sorpresa fue instantanea, y mientras buscaba en mi desolada mente una respuesta coherente, las palabras se escaparon de mi boca- una incontinencia verbal que radica desde el uso de conciencia- ¿Como es que lo supo?- Pregunte. A lo que mi madre contesto: Por una simple razon, nadie logra tener lo que quiere por completo. Y ahora es cuando pienso: ¿en que nos convertimos? ¿En una especie de maquinas que solo trabajan para conseguir comida, y comen para continuar trabajando? ¿Cual fue el momento en que las personas perdieron, no sus sueños, sino su capacidad por perseguirlos? -------------- <: tannsiimpatika@hotmail.com o elangelnegro.92@hotmail.com >>

The Sharpest Lives

2009-03-03T09:44:00.001-08:00

BUENO, ESTÁ LLOVIENDO Y SE MOJA CUANDO TU LO HACES POR TI MISMA
SI ATERRIZO EN EL SOFA, NO PODRÉ DORMIR CON MIS ROPAS
PORQUE ME PASÉ LA NOCHE BAILANDO, ESTOY BORRACHO, SUPONGO
Y SI PARECE COMO SI FUERA QUE ESTOY RIENDO
EN REALIDAD SOLO ESTOY PIDIENDO DEJAR ESTO SOLO
TU ESTÁS A TIEMPO PARA EL ESPECTÁCULO
TU ERES LA ÚNICA QUE NECESITO
YO SOY EL ÚNICO A QUIEN ODIAS
TU PUEDES VERME CORROER
COMO UNA BESTIA EN REPOSO
PORQUE AMO TODO EL VENENO, LEJOS CON LOS CHICOS DE LA BANDA

DE VERDAD HE ESTADO DE JUERGA Y SE NOTA
ASI QUE PORQUE NO ME DESTROZAS
CON UN BESO ANTES DE QUE ELLA SE VAYA?

DAME UN MOMENTO PARA RECORDAR
Y PODRÁS QUITARTE TODO EL SUFRIMIENTO DE MI
TU ME BESAS Y YO ME RENDIRÉ
LAS VIDAS MÁS RUDAS SON MÁS SENCILLAS DE GUIAR
ES UNA LUZ PARA QUEMAR A TODOS LOS IMPERIOS
ESTANDO TAN BRILLANTE, EL SOL TIENE VERGÛENZA DE SALIR
Y ESTAR ENAMORADO DE TODOS ESTOS VAMPIROS
ASI QUE TU TE PUEDES MARCHAR COMO LA PRUDENCIA ME ABANDONÓ A MI...

(Canción perteneciente a MCR)

2009-03-02T07:15:00.000-08:00

Es que todos de una forma u otra tenemos miedo; de manera indirecta nos aterrara la vida, y nadie puede decir lo contrario sin analizarse previamente. Es que no sabiamos nada sobre la vida, y mucho menos sobre la muerte.. Si el destino era solo una gota de amanecer, un sueño que habia muerto en la fisura olvidada del recuerdo, quizas una estrella que muere y seguimos viendo mientras se repliega incansablemente su silencio. ¿Y como hibamos a poder avisarles que el amor era un cuento de hadas, que no hay principe azul que resista por siempre, que solo existen las brujas malvadas multiplicadas por millones?.

tannsiimpatika@hotmail.com

..Y dicen que la vida no regala nada

2009-02-28T17:19:00.000-08:00

Teniendo en cuenta las experiencias obtenidas a traves de las tristezas es imposible no poner en duda la racionalidad de aquel que no cree que exista la suerte; Uno gana mas de lo que pierde en el orden de la vida, ganamos esperanza despues de cada caida, fuerza despues de cada cansancio, luz luego de que la noche se nos vino encima sin darnos un previo aviso, Felicidad tras cada Lagrima derramada. Porque vale la pena llorar cuando lastimamos a quienes nos quieren e intentan cuidarnos, en lugar de hacerlo por quienes solo nos lastiman constantemente y les seguimos dando oportunidades desmerecidas. A fin de cuentas la vida no es mas que un juego, del que nadie sale vivo, sin importar raza, religion, estetica, ideales. ¿Pero como explicarle a una humanidad entera que la clave de vivir es solamente intentar ser un poco mas feliz con cada accion que lleva a cabo? ¿Como explicarle a una sociedad entera que en la mejor de las ocasiones un abrazo cura las penas y en la peor una simple sonrisa alivia la nostalgia? Tarde o temprano es la sabiduria que nos deja la vida, mejor encontrarla antes de que sea tarde para utilizarla. Mejor aprender a poner en practica lo aprendido. ---------------------- Hoy me puse contenta porque tenia un comentario muy lindo en el blog, y quise contestarlo lo mas rapido posible, pero no pude porque decia que el perfil de esa persona no estaba habilitado a compartirse, pero despues voy a intentar de nuevo, por culaquier cosa: tannsiimpatika@hotmail.com o elangelnegro.92@hotmail.com

Un hada que haga desaparecer los Numeros!

2009-02-26T06:44:00.000-08:00

Que alguien tenga la amabilidad de explicarme para que sirven los numeros. Desde tiempos remotos de mi existencia se han convertido en objeto de mi repudio, y uno de mis miedos mas reconditos y a la vez notable. No somos compatibles, dicen que los polos opuestos se atraen, pero lo unico que genera atraccion en mi son los Libros.
Estan en todas partes, nos invaden constantemente, si quiero saber la Hora tengo que verlos, si quiero conocer en que pagina termine de leer por ultima vez tengo que buscarlos, si quiero saber cuantas cuadras faltan para llegar al lugar deseado tengo que contarlos. Bueno, hoy digo basta! Pongamosle un alto a los numeros, unidos podemos crear una desprovista de Numeros! Vivamos en el bosque, como los antiguos, sin tecnologia, con escasas condiciones de vida. Si, para eso existen los numeros, reconozco que son demasiado importantes como para que no esten, pero... que los estudien aquellos a los que les gustan! Que nos dejen tranquilos a los demas!
Mañana rindo Matematica. ATENTAMENTE: tannsiimpatika@hotmail.com

Curriculum- Mario Benedetti

2009-02-25T15:35:00.000-08:00

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

2009-02-22T13:55:00.000-08:00

Redimirt no t proporcionara solución alguna; Ocultart no es la manera correcta d encontrar las respuestas q buscas con tanto anhelo.Y en est momento d tu vida t sients profanador al investigar el contenido d libros viejos, d autores muertos, cuando en ellos, -durante las noches de soledad- crees encontrar el significado de amar, sentir y creer; xq después d todo la vida no es mas q eso: un soplo d aire que se extiende entra la brisa otoñal d la creciente Derry, q se extingue, q deja de existir.El tiempo juega malas pasadas, se escapa, se esconde, se aleja hasta encontrart desprevenido en un abismo lejano, y aunq tus ojos miren hacia otro lugar desprovisto de tus sentimientos una parte de tu alma guarda el vago- y casi olvidado recuerdo- de lo q algún día se conoció como tu niñez, rodeado d sueños incapacitados q murieron tras madurar, al igual q lo harás tu, dejando una estela acristalada en los corazones intrépidos q t acompañaron en el sendero de la vida, escuchando justos el suave murmullo de los pájaros en días de refulgente sol, pero no t confundas, viejo amigo, xq aquella estela quedara grabada solo en los que no te abandonaron cuando el sendero sufría una inundación provocada por lluvias no pronosticadas; el resto son solo falsedades d la humanidad.Y, finalmente, la vida solo nos deja una ultima lección: aquel q no arriesga no sufre, pero aquel q no apuesta muere en la desdicha de no haber creído en la melodía de aquellos q soñaban con la felicidad; condenado a experimentar el triste -y rencoroso- olor del azufre hasta los fines de la eternidad, deseoso de volver a nacer, tan solo un instante, para aprender el significado de la palabra: amar. Debs intentar creer, pero siempre prepárate para una posible caída; recuerda todo lo q te hizo sonreír alguna vez, todo lo que provocó aquel sentimiento d felicidad en los días de otoño; lo que resta es el murmullo del agua en las oscuras alcantarillas de Derry, haz caso omiso a las suplicas del agua al correr, tan solo escucha la melodía de la felicidad...♥